Lector Urbano

Bar Tender

2011-12-19T18:01:00.000-08:00

Es sencillo. Nunca mira a los ojos de nadie. Siempre agarra y prepara las mezclas con esas gafas gigantescas. Hoy para variar le pediré lo de siempre y de seguro levantará sus telescopios, me mirará con esos ojos negros coloreados de rímel, las pupilas se apartarán como quien abre un paraguas y lanzará un grito furibundo, solitario, quieto, de esos que se escuchan del otro lado de la península, de esos que arropan el esternón y flagelan el apetito de un hambriento ansioso por un colorido Yapingacho en Londres.

Yo llegaré seguramente con mi aliento a escala de grises, saltaré la barra para acorralarte y te amenazaré con unos audífonos puntiagudos de los cuales chorrea el coro de un bolero fatalista de 1951. Pero no. De repente comenzarás a cantar, levantarás la voz y silenciarás la música para repetirme hasta el cansancio: No tengo Guardarraya.

Andrés Emilio, Quito 19 – 12 - 2011

Arroz con recorte

2011-12-12T16:41:00.000-08:00

Alucino cada vez que se va la luz. Aprovecho para expatriar ascensores e inevitablemente el caracol de escaleras me hace marear. Al subir comienza a escasear el aire, transpiro y voy dejando lagunas de imaginación paso a paso. Miro gloriosamente la pared, el letrero de “primer piso” me hace suspirar como quien llega tarde a una cita, esperanzado, busca pero finalmente se da cuenta que sencillamente la dama ya no está. Pero bueno, no es para tanto. Faltan 9 pisos y seguramente sacaré músculos, que el omega 3, la salud, etc.

Mi abuela me espera mañana. Lo más divertido, es que hará arroz con recorte.

El piso 3 es una locura. El vecino del único departamento se ha apropiado del corredor y ha puesto fotos de ocho mujeres, destacando cinco con un visto. Imagino que serán las damas inalcanzables que alguna vez besó o por ahí, las mujeres con las que logró conversaciones épicas. Ahora que lo pienso, hay tantas personas con las que me hubiera encantado conversar, o por lo menos cruzar palabras como quien comparte la dirección de la mirada a un mismo semáforo. Siempre me ha entusiasmado la luz amarilla para ver como todos se alteran, como reaccionan diciendo ¡para! ¡sigue! ¡de ley alcanzabas! y cuando se dan cuenta, todos residen sobre el paso cebra alienados desastrosamente.

Estoy sin filtro. Mañana hay chocolatada en casa de mi abuelita y seguramente podrás comer arroz con recorte. No tienes la mínima idea que es eso… y yo intento explicarte. Mi abuelita agarra una olla gigante y cocina arroz, posteriormente coloca pedacitos cuadrados de las cosas que se le ocurran. A veces es jamón, salchicha, o por ahí zanahoria. En ciertas ocasiones mi abuela Pepa recorta fotos de platos gourmet que encuentra en las revistas y sin exclusión, le mete todo a la cacerola... fragmentos de poemas, muestras gratis de música que le sobran de tanto escuchar. El aparato de metal se engorda, reboza y todos los nietos preparamos la abertura precisa de boca para meternos todo eso… así no encaje.

El piso 5 es tan blanco que me dan ganas de dibujar. Agarro un poco de tiza y sumo líneas decisivas a la plana decoración. Cuando voy subiendo me doy cuenta que muchos seguramente tomarán las escaleras equivocadas.

¿Y tu abuelita no me verá como bicho raro al no comer nada de jamón? –No creo, le explico que te alimentas de otros recortes y ya… acortamos explicaciones-.

El piso 8 está lleno de ventanas con cortinas que cuando se abren se muestran rellenas de espejos.

La luz aún no regresa y me pides aburrida entre luces de velas que recite algún cuento y comienzo a relatarte el círculo vicioso para principiantes de Miguel Antonio Chávez, pero bostezas y remarcas entre el eco: “¿no que teníamos petróleo?”

Desde el ventanal del piso 10 se aprecia una ciudad abstracta, dudosa. La neblina que se mete por mi ventana abierta huele a Guayres. Te recuestas en el sofá, liberas tu cabello como pescador que lanza un anzuelo y mientras comienzo a preparar arroz, prometo que lo iré sazonando con fotografías fantasmales para empalagarnos juntos al admirar -cuando despiertes- la nueva luz que nunca volvió.

Andrés, Quito 12 -12 - 2011

Cometa

2011-06-09T07:26:00.000-07:00

La falda malcriada tiene más arrugas que los desiertos que adornan las mejillas de mi abuelita. Sus líneas curvas se juntan para distender el orden táctico, mientras un hilo rebelde que intenta escapar me estira la mano al verme caminar a tu lado.

Yo que me distraigo con facilidad, comienzo a jalarlo levemente, entretanto tu sonrisa empieza a sonar en espiral y termino desabotonando tus pies de la arena, para luego sumarme al intento de unir el crucigrama de hilos, logrando armar a medias una cometa crema con azul.

Mientras el viento la eleva, la vemos volar, la vemos como se aleja de tu estrés aeroportuario y ante tanta risa -por comenzar a caminar con zapatos cuadrados de arena- nos vamos dando cuenta de la desnudes que nos abrevia a un momento simple y sencillo de yemas que transcurren pianistas por los cuerpos afinados, desatando vértigo y bocanadas de brillo, como quien prepara el aterrizaje perfecto de esta innovadora cometa malcriada que va piloteando sobre tus piernas hasta sembrar pudor en tu sutil caliche de vida.

Andrés, Quito 8 - 6 - 2011

La lluvia efímera

2011-04-02T18:22:00.001-07:00

La gota de lluvia toma impulso en el cabello de Majo, se prepara lentamente y lanza al vacio. Su forma transparentosa y delicadamente redonda reposa en una pequeña calle que se vuelve una hectárea de concreto. Desde ahí, Majo y yo, nos vemos más grandes de lo común. Nos vemos, ciertamente escapando, huyendo del azote del agua que nos ametralla de frio, en esta noche impune.

Majo carga 2 sillas diseñadas para gigantes, para gente a la que le afecta el smog más directamente, personas que pueblan sus narices de bigotes grises repletos de humo. Yo empujo un carrito de Supermaxi en donde llevo la ropa de Majo que recogí del otoño de su último departamento. Tantos colores floreados, tanta felicidad.

Y mientras corremos incansables, la gota de lluvia nos extraña más y permanece ahí postrada, elefante microbio de océanos aspiracionales. Lo más tierno, es que la gota llora y le salen sucursales de su materia que comienzan a recorrer la calle. La calle solidaría, se vuelve un río agresivo de emociones que va torturando lo que se mueva.

Majo y yo intentamos no darnos vuelta, mientras escuchamos las olas explotar en el concreto. Mientras sabemos que la lluvia es celosa y toma -tarde o temprano- venganza. Así que corremos, así que huimos y nada ni nadie nos alcanza.

Hoy hace frio. Mis huesos morados necesitan un poco de calor. En casa, enciendo la computadora y con Majo celebramos las hazañas. Así que voy escribiendo este cuento, mientras ella se toma un té y de repente, un grito efímero se estrella desde el ventanal, causando una pequeña lluvia horizontal que fluye desde el vidrio.

Al acercarme, sonrío levemente y corro disperso a encariñarme con aquella efímera gota de lluvia, sin inmutarme del diluvio lateral que está a punto de estrellarse y nulitar por siempre la vista panorámica del departamento.

Andrés, Quito 2 - 4 - 2011

Mirando a todas partes

2010-12-30T13:07:00.000-08:00

Miro al sur del corte de tu tobillo. Miro como se desangra cada centímetro eyaculante. Me adentro en tu sangre sin tijeras y voy nadando contra corriente, voy soplando las arterias.

Miro al norte de tu pecho, como sientes, como no entiendes tanto desorden. Miro el incendio que te hace explotar, el humo que satura las heridas, el nuevo cariño merthiolate.

Miras al Oeste como si fuera un nuevo comienzo, abres los brazos para colgarte de nuevos cuellos.

Miro lejos, lo más lejos que me acerca a mi dentro de ti mirando a todas partes. Miro desde cada poro tuyo y sudo tu cansancio ante tanta sequedad.

El sudor se cae inundando tus pies. Los pies fríos te agripan, la gripe te llena de humedad.

Y toda mi fiebre te abraza, te acompaña, te eleva lejos de mi.

Andrés, Quito 30 - 12 - 2010

Pulposo

2010-01-12T17:17:00.000-08:00

El pulpo va por la calle Guayaquil sin poder abrazar. La plaza del teatro con escarcha en las esquinas, lo evita, le da la espalda de sus edificios y lentamente suena un aire insípido, que le silba a lo lejos.

Alza las cejas y la sonrisa se le estira como acordeón, pero las lágrimas suben por sus ocho brazos grises como si fuera pileta innovadora del modernismo quiteño. El octópodo que se inventa 8 bufandas y ante la falta de aire se recuesta pulposo en la cuneta, dejándose llevar por las aguas heladas de ese canal veneciano microbio. Ahí el cielo se aprecia más repleto de aviones de papel, que vuelan desde el centro comercial de al frente, donde un dominó de niños nómadas se lanzan desde los balcones a ese lago serpientes aguas de lluvia, turnándose de un avión al otro, saltando impares las alas rotas, para clavarse hondo, humectados, en la superficie de todos sus resortes.

Andrés, Quito 12 - 1 - 2010

Sopa de nubes

2009-12-06T23:38:00.000-08:00

La sopa se chorrea entre las nubes. Caen las letras incoloras del colador de fideos que es mi techo de madera. Hay un proyector gigante que muestra el futuro. Muestra sonrisas sin caries, cabellos despeinados y la inauguración de tu nueva cortina de baño. Muestra la visión en mono de tu gato analógico. La lacena kamikaze que revienta los atunes y satura cuatro mil fideos (un sacrilegio). Muestra a Navarro en primavera, cuando en realidad es febrero. Muestra mis patines de tu sala, o el espacio reservado en la pared del trato que hicimos desbordando sudestada.

La sopa llueve proteínas y riega mi cara llena de parpados cerrados. Huele a naranjilla mezclada con mate. Huele a teatro de libros viejos. Rayuela con el separador en el capítulo 41.

De las nubes chorrean letras que caen como acordeón. Hay nuevos puentes verticales que se lanzan al vacio. Hay diálogos interminables que unen continentes.

Hay un capítulo entero de celebraciones que repaso en la boca.

Mis labios pasando las páginas de tu libro embudo de piernas.

El estallido en mi menor de tus hormonas.

La música en tu silencio.

La luz.

Y todo es nuevo de nuevo, al borde de este banquete de nubes grises.

Andrés, Quito 7 - 12 - 2009

Entre líneas

2009-09-18T21:40:00.000-07:00

La mujer que amo tiene 7000 pestañas. Cada una cae como otoño sobre el pasto de mis mejillas, cuando la pienso, cuando la veo.

La mujer que amo, esta repartida en unos 4 - 6 libros que siempre releo. Y en cada lectura ella afirma el carácter. Yo en cambio, me evaporo, me desarmo y mudo a vivir en espejos.

Como el otro día en la banquita verde del malecón. Llegué puntual y abrí mi libro en el capítulo 41 y ahí estaba, disfrutando del sobrepeso de las letras. Todo perfecto, hasta que en la otra banca se sentó un señor gris y sacó su 2666 rebosante, lo abría en la mitad y comenzaba a leer como si compitiera conmigo.

Yo que quería terminar de encontrarte, comencé a buscarte entre las páginas e iba agarrando las frases por cada línea, me levantaba para colgar una esquina al árbol y la otra atarla al banquito para saltarlas y ejercitar mis piernas.

El tipo gris por su lado, agarraba el 2666 como si fuera un sándwich gigante que se comía en 3 mordiscos, mientras el libro lo empachaba de imágenes y el tipo se levantaba para caminar un poco y beber del te de un libro light.

En uno de sus descuidos, el libro -cansado de tanto atropello- canjeaba sus letras por hormigas, que salían corriendo por los adoquines. Era una fila india de puntos suspensivos que comenzaba a repletar el malecón de hormigas asesinas, violencia literaria repleta de opiniones encontradas e incapacidad de abstracción.

Yo me trepaba a la banquita verde, esperando esquivar las frases llenas de excesos y poco a poco me subía al árbol buscando no ser arrasado por el ejército de insectos hambrientos. Por su parte, tú huías cada vez más. El capítulo 41 se enflaquecía, perdiendo grosor y yo me iba sintiendo como el capítulo 34, no teniendo muy claro, cual era la parte “entre líneas” que debía leer.

Finalmente, agarré las hojas dislocadas del libro y corrí hasta la baranda, como si fuera competencia de 100 metros vallas, para dar el último salto seco antes de sumergirme en la literatura profunda de algas espesas del río Guayas.

Difuso, empapado, quebrado. El libro terminó chupado a mi piel, vistiéndome de tu humedad que empapó el río. Y ahora sin tablones entre las ventanas, ni temores de caer a la calle, entrelazabas tus puentes a mi cintura para sacarme a flote, creabas nuevos túneles anfibios, por los cuales te ingeniabas para acercarte ingenua pero clarísima.

La mujer que amo es dueña de 27000 puentes. Cada uno sumado como ramo de rosas inagotable, como libro de arena de Borges, como smog escazo de Huilo. La mujer que colecciono está repartida en unos 4 - 6 libros que siempre releo.

Pero los libros se agotan.

Andrés, Quito 18 - 09 - 2009

Influencia

2009-04-30T11:44:00.000-07:00

Ahí va ella, cayendo de la cuchara al vacio repleto de letras silenciosas y frases hechas. Va entre las palabras de amor que parecen de hule, gemidos telefónicos y recuerdos futuros, ensayados una y otra vez.

Se escurre entre sílabas, mientras le producen cosquillas algunas tildes que rozan las costillas y desliza sus cabellos que la van atorando entre las grietas de tantas frases gastadas, letras llenas de lama.

Se derrite, cerca de las palabras eróticas y pasa lamiendo los residuos de la tinta que gotea... la endorfina nada, relajada y el vacio se mueve a un nuevo vacio, en donde todas las imágenes se voltean y pasan acariciando la úvula hasta agarrar confianza y caer al infinito entre toboganes y cascadas de saliva.

Yo que me vivo tragando las cosas que debería decir, sonrío. Muevo los labios y suspiro.

El aroma a Nutella se toma mis nuevas palabras.

Andrés, Quito 30 - 04 - 2009

Migración

2009-01-03T23:28:00.000-08:00

Uno flota y entre las dudas, va turnando pensamientos, va -como decirlo adecuadamente- intentando encontrar las páginas correctas del pasaporte. Uno tiembla, mientras la dama sella las hojas con agresividad, y Uno tan lento…

Luego la sala de espera y Uno que aguanta la sobra del tiempo, las manecillas con pereza, los despegues esquizofrénicos. Sentado, lee un poco del libro flotante mientras Guayaquil se inunda, mientras Uno se ahoga entre la pesadilla del aire acondicionado que Miller espera hacerle leer en un rato.

Uno desempolva la vista y el colirio aceita las metáforas. Las azafatas pasan indiferentes como caballos de carreras, con prisa y ojos blindados.

Uno que escribe, sin saber muy bien sobre qué. Cuando de repente se abren las puertas metálicas y Dos aparece del otro lado, despeinada, nocturna, jugosa… y Uno la sigue, recogiendo la literatura que Dos hecha como señuelo al piso; aspirando, consumiendo, jugando tres en rayas entre los vientres.

Uno vuela infinitamente, Dos sigue dormida. Uno revisa el pasaporte, mientras a Dos no le suman las sumas.

Andrés, Quito 4-1-2009

Postal

2008-12-15T06:58:00.000-08:00

El señor camina la calle Mejía con la lluvia confirmando el sudor de su cuerpo. Se para lentamente a mirar un ventanal en el centro. Las gotas chorrean de su cabello lastimando el orgullo, mientras fija el suspiro en el escaparate y mira un pequeño ipod como si fuera estatua del niño divino. El hombre no entiende, pero lo mira con el detenimiento del océano.

Las horas pasan y el hombre sigue ahí, hecho una postal. El ipod le sonríe y él lo mira inalcanzable.

Luego de darse cuenta que le faltan dedos para contar lo que tendría que pagar, el individuo da un último vistazo. Se despide de la tecnología y vuelve a prender su Panasonic ocre del 88.

La radio suena, como tosiendo, como escupiendo melodías.

El hombre sonríe con los ojos llenos de recuerdos.

Andrés, Quito 12-12-2008

Visión nocturna

2008-10-18T19:18:00.000-07:00

A la dueña de todos los puentes, se le llena de niebla los labios. Ella suspira y el humo aspira en el aire. Se maquilla con dulces la boca y camina con su vestido nuevo hasta la parada de bus.

El bus demora y el viento despeina pensamientos, hebras de recuerdos, trenzas de presentes.

El bus nunca llega, pero si los trenes que irrespetan los rieles y ahora inundan las calles. Ante el frio, abrazas los puentes contra el pecho y se te riegan los atajos y pasos a desnivel en pedazos.

Navarro y su eco. La calle planea entre imágenes de in focus que pintan las casas de buenos momentos y todo resuena.

Una llamada viola el momento y hace vibrar tu cartera. Contestas y escuchas atenta, partículas de sonrisas y brillos en las comisuras bañan tu rostro. Te subes, te sientas, imaginas. Miras por la ventana que parece un álbum abierto y cuadra a cuadra vas empañando el vidrio.

Miras la hora, revisas tus muñecas y te abrazas. Los puentes dormidos ya no gritan, pequeños ronquidos como pitos gastados suenan descarriados. Te fijas en la Guía T y estás muy cerca. Te bajas, caminas, cada paso es un pequeño intento por alejarte del piso. Llueve.

Tus dientes se abren paso entre los labios y un nuevo suspiro repleta la ciudad. Todo se pierde. Menos tus puentes.

Andrés, Guayaquil 18 – 10 – 2008

Baba lava

2008-10-06T20:41:00.001-07:00

La idiotez puede ser tantas cosas a la vez. Un simple estúpido sediento de normalidad. Un "tipo común" intentando soltarse. A veces las sombras repletan el cuarto y la lamparita hace todo tan grande, tan difuso que el foco mayor salta y explota por toda la habitación. Explota tu boca, entre ronquidos que se inventan orificios e inundan la cama. Sobre la mesita, un libro inútil observa todo el desastre. El libro suspira, esperando que acá, ambos lo abramos, pero bosteza hasta la página 20 y vuelve a dormir.

La almohada se hincha, y nada de bebidas light, tu saliva, tu baba, aislada va cayendo armando formas instantáneas en las sábanas. Yo te observo del otro lado, impresionado, pero veo el foco mayor y todo se acrecienta. Tu baba lava reforma todo, y la almohada se desintegra, recorre el valle nocturno de tu cuello y en venganza tatua latigazos en tu cara.

Líneas que también se pierden en los poros, la sequedad que recorre el silencio y las paredes que se llenan de moho. Tanto sangra tu boca que hasta el esterbil suda. Los redoblantes se multiplican y la sesión rítmica se queda sin bajista.

Escribes un río de hiedra que hunde barcos de sueños. Y las pisadas nos salen tan hondas. Meto los pies entre la alfombra y me ahogo 2 pisos. La arena movediza no me deja correr, no me deja huir. Me transformo, muto, me descuartizo con el ventarrón de la música que sale de tus parlantes. La ropa se recicla, usando partes de mis hombros y planeo la habitación. El lago de baba lava quema así que solo tomo impulsos con mis dedos chiquitos y salto, con mi lengua como paracaídas, sin palabras...

Por segundos me acostumbré a no aterrizar y fui haciéndome amigos en el techo. Colgado de las telarañas, conversaba siempre con los vampiros. Los manes aburridos de tanta eternidad y casi siempre solía seguir a las hormigas que caminaban de cabeza para intentar encontrar un diminuto espacio para sobrevivir.

Las escobas a veces nos abrazaban y caía anestesiado de tantos golpes en el camino. Desordenado, con mis cabellos por la axila y los ojos en las rodillas, caminaba sobre mis codos sonriendo desde el glúteo derecho. Miraba por las orejas como tanto ruido me cegaba.

A veces cuando duermes, repletas de sueño la almohada. El cuarto bosteza y se llenan de eco los libros que parecen fuentes y yo me arrimo para beber los residuos.

Estoy hecho un desastre. La belleza me llueve desde el cuello, me ciega y disfruto la honestidad. Tantas ansias por ser normal, tanto abuso por encontrarnos, por encajar. Tanto tiempo perdido intentando... y ahora me quito el uniforme de idiota para dejar de ser tantas cosas a la vez.

Quedo desnudo, normal. Común.

Luego de tanto silencio tú despiertas y yo empiezo a babear. Los coros ochenteros se destrozan entre nuestros frenillos y los dientes relucientes, los dientes que brillan.

Me abrazas y todo brilla, mientras huele a quemado.

Andrés, Quito 6 - 10 - 2008

Silencio

2008-07-10T00:15:00.000-07:00

Hoy el silencio rebota el departamento. Lo dobla, infla, lo saca de contexto. El silencio grita, destruye los bananos en la licuadora. Las hélices se oxidan de tanto palabreo.

El silencio abre la ventana y amenaza con lanzarse. Pega una vista al Volcán, que bosteza simulacros que caminan por la proa de la lengua y esperan... esperan.

Planea la República, le aburre tu semiótica de semáforo, resbala con las cáscaras de helio. Sopla y los carros se mueven, sopla y las burbujas exilian todo tráfico uterino que embaraza la Occidental.

Quito es una banana split, rodeada de volcanes helados.

El silencio entra por mi boca y turistea toboganes de mi tráquea. Vuelve a la ventana transparente, empapa, nubla realidad.

Cierro el vidrio y me acuesto.

El silencio pobla mi cama.

Andrés , Quito 10 - 7 - 2008

Anfibia

2008-06-21T23:56:00.000-07:00

"Lo otro quedaba atrás, es decir, al Sur.
Porque la ciudad se estiraba entre las montañas hacía el Norte,
como huyendo de si misma, como huyendo de su propio pasado"
Abdón Ubidia

Ella sonríe anfibia. Sonríe y las burbujas se turnan el espacio mudo. Yo levanto los dedos y las pincho. Entre el agua que se estira para explotar, van saliendo residuos de palabras, pausadas, inseguras, confundidas.

Ella agradece, me pide que descanse y yo me relajo. Tomo la Ecovía mientras me hacen cosquillas en los oídos ciertas frases de Mathieu Chedid. Los ojos se abren y miro el bus rojo. Los ojos se abren y veo el bus azul. Interferencia visual me llena de Metrovía, que aparece entre cigueñas, diciendome que los ventiladores extrañan despeinarme. Los parpados se cansan y vuelve la ciudad de invierno, esa que Abdón coloreó cuando yo tenía 1 año.

La ciudad me lleva al Norte, cruzando la virgen del panecillo que adorna tu cuello. Tu boca se abre de nuevo, semisdesnuda, lenta, y mientras me hablas con velocidad, yo intento alinear tu respiración con el aire que me llena. Soplo, abres la boca y la cascada de palabras retumba en el fondo desordenada.

Cosemos sílabas entre los labios, palabras que se nos mojan entre los dientes susurrando bases de datos sin respiración. Silencio... silencio. Los labios se cubren de arena y las palabras nos salen con la tos, entrecortadas, junto a sueños incompletos que intentan estirar nuestras ciudades. La arena nos deforma, la Calama se curva, y tus labios se destrozan como castillos que revienta la marea. Despeinados, con los cabellos latigueando las mejillas.

La ciudad se estira sobre montañas, recorriendo autopistas abdominales. Cada parada es un nuevo comienzo. Cada estación un momento para empezar. La Metrovía se disfraza con el color de las emociones y yo me agarro de las fronteras y otras montañas mentales para acercarte de cualquier forma.

Buenos Guayas en una postal que adorna mi mirada desde un 5to piso de la Av. Colón. Ciudad ambulante que llevo a todo lado. Ciudad que reparto equitativamente -al menos por ahora- entre las 6 calles que recorro cada día. Desde el hostal al trabajo y viceversa. Camino siempre mirando los segundos pisos, desde donde por lo general las burbujas salen disparadas de tu boca, empapelando la ciudad de transparencias que a veces hasta parecen estrellas, de esas que uno colecciona en las terrazas cuando ceba mates o jugos o tereré en la matera que fusionan nuestros labios.

La ciudad se nos riega de la boca. Cae como tempanos derretidos que inaguran un estero... un río sin sonrisas que recorre subterráneamente esta ciudad de invierno, este rincón de patria en donde las nubes flotan sudando.

Ayer volvimos a usar las catapultas. Las desempolvamos a los tiempos. Cada vez que veíamos una burbuja, lanzabamos urgente algún libro para que exploten y la ciudad temblaba, mutaba, no como Buenos Guayas, más bien, como un niño temeroso con frío.

Hoy voy a lanzarme yo. Me subiré a la catapulta e intentaré atrapar una burbuja. La idea es simple. Aspiraré abrazarla, lateralmente, colgarme, y soplar, soplar, soplar. Luego veré si supero las 6 calles y me acerco a otras ciudades, si es que queda alguna más, en este planeta desconfigurado, a medias, de imanes nómadas.

Me coloco el casco que está hecho con portadas de libros incompletos y me lanzo confiado. Estoy seguro que la ficción aguantará.

Andrés, Quito 23 - 6 - 2008

El Ascenso

2008-05-09T14:53:00.000-07:00

“Porque nos gusta eso de cazar ascensores”
Dina Bellrham

"Él volverá a tener misericordia de nosotros;
sepultará nuestras iniquidades
y echará a lo profundo del mar todos nuestros pecados"
Miqueas 7:19

A la mujer de helio se le sale el aire y va planeando sin poder parar. La rapidez con la que agarra las curvas cerca de la Rotonda hace que vaya perdiendo a sorbos los lunares, que se caen como puntos suspensivos o pasos cebras sobre la 9 de Octubre.

Mientras vuela, tiene la manía de hacer carreras con los ascensores. A veces uno la ve entrenar por horas, y se va al World Trade Center de la Francisco de Orellana, para pegar las mejillas al vidrio y diluirse como lluvia invertida hacía el cielo.

Yo suelo tomarle el tiempo y digo “¡vamos!... pronto superarás a los gemelos Schindler 1874”, con quienes hace carreras -infiltrada durante la noche-, mientras escala contra la corriente las cascadas de aire que bajan por las escaleras de las Torre de la Merced.

Pero veo que no se suelta y el helio se escapa por los labios, desinflándose gota a gota. Seudo contratistas llegan y le ofrecen reparar artísticamente su boca con masilla epóxica Rally pero los andamios la molestan y termina furiosa, muda, lisa.

El helio ya no escapa. Y todo se ve tan ordenado como en el Parque Seminario, donde hasta las iguanas sonríen para la foto. No vuela; escribe y mientras la tinta cae desde las venas de la pluma, las letras huyen levitando hojas en blanco -las cuales intentan engancharlas por las serifas, pero se les escurren entre la pureza- y van formando un aéreo mar rojo que se abre gracias a la fe de un aire acondicionado estilo Moisés, el cual expulsa silencios que pasan por la mitad sembrando burbujas al fondo del aire.

En su casa solo se respira silencio, aunque muchos geólogos de Urdesa Norte aseguran en sus blogs inicuos, que “toda burbuja da frutos” y se estima que serán como gritos añejados que retumbarán infinitamente entre los cerros de Guayaquil hasta que la ciudad se quede plana, insegura, desnuda y todos podremos mirarnos con ojos asustados, sin amagues o poses, hasta que nos gotee la vida.

Andrés, Guayaquil 24 - 4 - 2008

Extreme make over Guayaco

2008-04-25T11:36:00.000-07:00

"Ojalá algún día conozca a un bipolar canadiense como tú"
Ericka Crespo

Inicialmente me contacté con Michael Jackson, necesitaba que me recomiende los lácteos que el usó para quedar gris. Su abogado me recomendó una multinacional Suiza que tenía sucursales en Chone (ahora entiendo porque tantas chicas blanquitas, rubias, ojos azules) y no dudé en tomar un bus ejecutivo de “Reina del camino” que me dejó en una especie de Terminal en estado terminal.

Cuando visité al doctor, el me explicó que el cambio sería difícil, ya que mis facciones, cabello y textura corporal tendrían que ser sometidas a deformaciones manuales (en Chone no tenían todos los equipamientos aniñados porque se los robaron en la aduana) que no necesariamente me dejarían muy lindo. Pero bueno... me arriesgué y comenzamos el extreme make over.

Primero... llamó a sus asistentes. Niños de 5 años con influencias de teletubis, para que me jalen los cabellos de toda forma. Algunos lo escupieron, otros lo cortaron a uñaso limpio y 2 más extremistas lo mordían para arracarlos a rajatabla. Luego de esto, tuve una linda cabellera semi calva... lo cual era el primer proceso.

Después el tipo mandó a llamar a 3 vacas, 5 iguanas y 48 palomas. A todas las alineó y comenzaron a sacarle leche para repletarme el cuerpo. Luego las iguanas se treparon al techo y me lanzaron su arte conceptual genital. Finalmente ante tanta libertad... 45 palomas me cagaron de suerte.

Pues... eh, no olía muy bien, pero quedé blanquito y flamante. Con la piel humectada a punta de residuos tóxicos y otros ingredientes épicos, sobre los cuales prefiero no profundizar.

Luego el doctor, llamó a unas choneras hermosas que recién salían del convento y bueno, apenas me vieron comenzaron a pelearse por mí. Unas tomaron los brazos, otras las piernas. Otra me agarró del pipi, la bola izquierda y el dedo chiquito del pie y así se fueron disputando cada parte de mi delicado cuerpo hasta alargarme en todos los sentidos (disculparán, pero ya saben porque tengo un testículo más grande que el otro).

Pasé de 1,74, a 1,80 cm. El doctor dice que eso es un éxito. Luego, llegó un artista plástico y comenzó a diagramar mis ojos utilizando una paleta bicolor, con la cual alimentó la esperanza y rabia de mi mirada disipada cual humilde Hulk guayaco esperando buseta en parada de bus desierta, de esas que abundan en Guayaquil porque los chóferes las ven tan lindas que prefieres no usarlas para que no se dañen. Anyway.

Finalmente, el doctor me regaló un libro de ingles y francés para principiantes, me recomendó decir todas las malas palabras posibles para ir "soltando la lengua" y luego de seguro, me sería fácil decir Je veux croiser votre cou en spirale avec mes jambes u otras imágenes estimulantes.

En todo caso... ya tengo mi boleto a Canadá. Voy en barco, viajando con escala en Guatemala. Muchos indígenas van practicando su ingles conmigo y me dicen que soy el primer gringo que emigra a buscar mejores días.

Ahora camino la 55 John Street de Toronto y voy intentando deformarme el cerebro. No tengo muy claro como hacerlo, pero leí que la falta de estabilidad en la transmisión de impulsos de nervios en el mismo, puede ayudar a potenciar mi bipolaridad. El otro día puse un anuncio en el periódico. Busco gente que me ayude a vivir episodios maníacos o mezclados que me causen fuertes depresiones. De seguro terminaré en una clínica para que me ayuden con el tratamiento y que se yo... por ahí tal vez nos encontremos. Vestidos de blanco, seguro nos agarraremos de las manos y caminaremos juntos al precipicio. Tú serás mi Litio, yo tendré gusto a Valproate. Y nos besaremos hasta desquiciarnos, hasta arrancarnos la piel y penetrarnos los huesos.

Luego recogerán nuestros cuerpos y los podrán en algún museo de Chone. Seremos famosos, seremos eternos y finalmente de seguro, estarás feliz.

Andrés, Guayaquil 17 - 9 - 2007

El aroma del e-mail

2008-04-09T14:22:00.000-07:00

Me senté en mi escritorio con la tarrina caliente y una revista prestándome su individualismo para no ensuciar nada. Cuando destapé la comida, sonreí porque era una sopita de queso y fideos con un aroma delicioso (de esos que salían de la cocina de mi abuelita) que se iba esparciendo por la oficina como si fuera una red lanzada al mar abierto, buscando atrapar la mayor cantidad posible de sentidos del olfato.

La red invisible iba desbordando el lugar de colores retro. El sepia inundaba hasta el silencio, y yo me transformaba en un nene de 4 años, que escribía en la computadora mientras los otros niños descubrían juegos de red en sus laptops.

A veces salíamos con los pañales -que parecían repletos de helio-, haciéndonos flotar. Cada uno con su teta repleta de Nido con 8 vitaminas y las usábamos como si fueran espadas de Star Wars y peleábamos por el tarro de Nido entero. Era una lucha sin fin, que se trasladaba por varios pisos de las Torres de la Merced. Nunca olvidaré la pelea que libramos en el piso 4, fue demoledora, las secretarias administrativas salían curiosas para hacernos barras con los helechos como si fueran cheerleaders y simulaban los jardines colgantes de babilonia mientras sus jefes se tiraban al piso para ver debajo de las faldas…

Cuando el aroma comenzaba a escasear, todos hacíamos colas para ir al baño. Ya que siempre quedaban residuos de chocolate en nuestras bocas y los pañales inflados que nos hacían caminar caderones.

Luego retomaba mi escritorio, relajado y comenzaba a escribirte e-mails –con residuos del aroma que se habían colado por los puertos USB- para que tú del otro lado sonrías, te descubras chiquita y comiences a imaginar que peleas con tus compañeras del trabajo por paletas de caramelo y armen batallas épicas con tal de conseguir la última Barbie de Mattel (carro y Ken se venden por separado).

Y sonreías, mientras desenmascarabas en tus amigas líneas sangrientas falsificadas con lápiz de labios; luego llegaba el jefe y todas iban a tatuarle besos en las mejillas para que su esposa de noche, lo mate.

En fin...

Ahora que ya no tengo hambre, voy a buscarme un helado. Empastado... imagino, y caminaré 2 cuadras para sentarme en mi banquita verde preferida del malecón. Sacaré Rayuela y me leeré el capítulo 35 (el que me toca) y sonreiré solito, mientras la gente pasa y no entiende.

Andrés, Guayaquil 9 - 4 - 2008

Pienso luego excito

2008-02-29T08:07:00.000-08:00

“¿Ves?, en su abismo, con sus enaguas quiere escapar de la cuna.
Tan apurada está que atropella el viento en la avenida”
Luis Alberto Spinetta

En medio de una regeneración urbana todo terreno, los trenes habían ampliado sus contenidos, emociones y ahora inclusive, tenían una nueva estación que acampaba en mi terraza.

Tú llegaste, haciendo un ramo de flores con tu cabello y le pusiste agua en el lavadero. Me pediste prestado shampoo, sol, masajes y terminamos tendiendo nuestros pensamientos en el cordel.

Luego lo de siempre. Leer entre las toallas que pasaban sus hojas veloces, mientras la textura de las mismas iba mutando con el juego de luces de los ferrocarriles al pasar.

Los trenes llegaban y atropellaban todo lo que se ponía a su paso. Sin embargo, una vez fue terrible. Porque justo pasaba el viento por ahí y el último vagón lo lanzó 10 pisos hacia abajo.

La caída fue impresionante. Demoró casi 6 horas cabeceándose entre las esquinas, gritando un abecedario repleto de haches mientras nos probábamos nuevos bostezos.

El viento llegó al hospital en coma. El doctor intentó revivirlo con respiración artificial, pero nada. Solo se ponía más denso.

Nosotros preocupados, esperábamos afuera con tanques de oxigeno conectados a nuestras fosas nasales. Y es que el aire no podía con todo, la falta de viento privaba su llegada a algunos. Se sentía un vacío inclemente, aburrido. Tu cabello no se movía, yo no me despeinaba.

Poco a poco, los reporteros de los canales de televisión llegaron y dejaron la sala de espera repleta de falta de espacio. Los vendedores ambulantes armaron una pequeña feria fuera del hospital en donde vendían nuevos accesorios de respiradores innovadores para el otoño y uno que otro novedoso pero humilde ventilador.

Muchos de nosotros acampábamos en los exteriores, donde un grupo de chicas vírgenes alquilaron un local en el centro comercial de al frente. Vendían respiración boca a boca por unos cuantos dólares. Pablo una vez salió preocupado y tarde (para variar). Llegó transpirado y con asfixia. Una poeta de letras finas, domadora de elefantes se le acercó, y brindó respiración que había acabado de aguantar. Toda la comunidad la compartía como Internet en cyber.

Luego de un año sin el viento, producto de un estado de coma tipo chicle que se estiraba en el tiempo, mi ciudad fue arreglándose como pudo. Nebot había recibido varias propuestas de York, LG y otras fábricas de aire acondicionado para climatizar la ciudad. Pero el presupuesto no daba. El alcalde se reunió un día de urgencia, buscando alguna solución con los dueños de las molineras y se decidió implementar molinos de viento en lugares estratégicos: sobre el cerro Santa Ana, el mirador de Bellavista, el centro de alto rendimiento en Lomas de Urdesa y otros lugares menores que actuarían como repetidoras.

Semi-Viento repetido. Clones mal aprendidos iban por ahí, rebotando. No terminaban de viajar al sur y eran lanzados con fuerza hacía el norte. El sindicato de nuevos vientos estaba atestado por tanto maltrato. Con Nebot nunca lograron ponerse de acuerdo.

Un día nosotros volvimos a la terraza. Habían pasado casi 2 años. Estabas más linda, tu cabello tenía nuevas flores y te vi un repertorio de sonrisas que no conocía. Habíamos pensado tanto, habíamos imaginado tanto, nos habíamos excitado tanto y ahora en cambio, se nos caían los ojos con las lágrimas.

Al viento le llevamos algunos de tus cabellos y a los trenes le cerramos el paso. Lente matinal, en un nuevo post le contaba a Buenos Guayas que dicho ramal estaba en mantenimiento. No había fecha exacta para una reapertura, pero sabíamos que los alcaldes de ley (o por ley) se pondrían furiosos.

Ahora subo a cebarme un jugo a la terraza mientras mis dientes se muestran como el Perito Moreno. Estoy luminoso de tenerte cerca. Y juntos vamos corriendo con los cabellos alborotados tras las toallas, escapando de la velocidad, trasladándonos entre los microsegundos que construyen la ciudad, simulando al viento, cuando caía 10 pisos abajo. Vamos llenando de graffiti todas las terrazas, saltando con la mirada en cada una de ellas, puteando a los vecinos con pileta y entendiendo finalmente al viento.

Seguramente ahora, es él quien bosteza.

Andrés, Buenos Aires 26 - 2 - 2008

El Patio

2008-02-09T21:40:00.000-08:00

"No está mal contemplar las catedrales góticas,
los canales de Venecia, o la gran muralla.
Si está mal creer que esas contemplaciones
darán sentido a la vida.
Para encontrarse a uno mismo
no es necesario caminar mucho.
Se los digo yo, que me he rastreado por todas partes
y me encontré en el patio de mi casa,
cuando ya era demasiado tarde"
Alejandro Dolina

"In my dreams I'm dying all the time"
Moby

Al entrar al vagón, siempre me gusta ir parado. Odio los asientos, odio quedarme dormido. Creo que todos los odiamos, nadie los usa. Muchas veces la gente prefiere acomodarse cerca del techo, en el lugar donde se colocan las maletas. Otros… se apoyan a las paredes y así sucesivamente, el tumulto se apoya a la masa y se deja llevar.

Pero bueno, muchas veces hay tanta gente parada que no hay más opción y a uno le toca sentarse… acomodarse aún sabiendo lo que puede pasar.

Ayer, justo ayer, iba sentado y el sueño me fue hipnotizando mientras me hacía ver las maniguetas columpiándose como hamacas. Luego de eso me quedé pensando…

“El patio de mi casa está repleto de ferrocarriles.”

Y todos los ferrocarriles van a ti. A veces, no me doy cuenta, pero es así. Por ejemplo, muchas veces tomo ferrocarriles que se levantan verticales como edificios y ahí voy yo escalando los vagones para alcanzarte en la Torre. Casi siempre, cuando llego al final, me doy cuenta que estás ahí afuera, en la Terminal parada, despidiéndote de mi, sonriendo a la fuerza sin llorar. Pero es inevitable ver como por los ojos se te escurren ferrocarriles húmedos que siguen los rieles de tus mejillas y van parando a los golpes por las estaciones de tus articulaciones.

Recuerdo cuando nuestras líneas de las manos se transformaron en nuevos rieles y nuestros ferrocarriles iban chocando cada vez que entrelazábamos los dedos. Nos importaba poco el daño colateral, siempre y cuando existías horizontal.

A veces me levantaba de imprevisto, y molesto, me trepaba por las paredes y el techo para comenzar a escribir. Estaba tan cansado del poco espacio, porque mucha gente comenzaba a querer vivir en los trenes. Ciertas personas ya habían puesto sus oficinas de bienes raíces y comenzaban a vender terrenos desiertos de inmovilidad.

Yo por mi parte, trepaba los espacios que podía, y comenzaba a escribir este cuento. Comenzaba en las hojas que tenía a la mano, luego estas se me acababan y utilizaba las pastas de los libros. Luego se acababan y utilizaba las bastas de mis jeans, el cuello de las camisas, las esquinas de mis botones, las suelas de mis zapatos, mi frente, el cuello, la espalda…

En el cementerio reposa aquel ferrocarril. Muchos me cuentan que por mucho tiempo la gente entraba a visitarlo como un museo. Se sacaban los zapatos, tomaban fotos sin flash, e iban leyendo aquel cuento infinito que fue escrito por doquier. Paredes con jeroglíficos, personas fallecidas con palabras repletando sus caras y ojos desfilando faltantes, justo donde el acento fallecía. Los techos repletos de helechos, palabras que se caían como si fueran de caucho y se desperezaran como jirafas. Hay restos de equipajes marca Adidas, que fueron puestos en fila horizontal, y se usaron como líneas para escribir encima. Boxers cuadriculados, adornaban los rincones obtusos con juegos de tren en rayas empatados.

Daniel siempre me decía que no tenía que echar tanta carcoma. Que es bueno respirar de vez en cuando. Pero bueno, los ferrocarriles no siempre respiran, sino que compiten y se alocan, redoblan esfuerzos para ver quien llega primero a Terperley y luego llevar a cabo el trasbordo.

Y los ferrocarriles que caían de tus ojos muchas veces me recodaban a las cataratas de Iguazú o las fuentes que expulsaban el agua hacían arriba para regar las plantas. Verso o inverso. Talvez reverso.

Todos los ferrocarriles me llevan al mismo lugar…

Y a veces tomaba el ferrocarril subterráneo que se paseaba por tus arterias. Yo iba con mis lentes infrarrojos admirando tu buena salud, acercándome a tu corazón para verlo latir. El viaje duraba poco porque siempre salías a la carrera. Te despertabas tarde y mientras corrías sobre tus zapatillas verdes, sudabas y los ferrocarriles se salían como el agua cuando desciende del colador de fideos.

Guayaquil me tiene cansado, el sudor a veces me alcanza hasta Buenos Aires.

Tuve el sueño de escribir un cuento infinito. Pero me dio sueño. Este tren no para de moverse, de mecerme y es difícil mantenerse despierto, es difícil escribirlo.

A veces me doy cuenta que también escribo este cuento en mis sueños. Talvez por eso faltan capítulos en la vida real. Mis parpados lucen rayados con linternas, pintados con alójenos de automóviles y luces intensas. Hay tantas letras que repletan mi susceptible oscuridad, tanta luz no se puede aguantar, algún momento debe tener el sueño para dormir.

El tren suele columpiarse mucho, y hay tantas personas paradas. A veces algunos se duermen de pié, otros que lucen como sardinas, sueñan sueños comunitarios y de a grupos, van imaginando lo mismo.

El silencio llena todo. Es un shhh con delay eterno. Mis ojos se turnan entre la realidad y el sueño, y el viaje parece tan ecualizado.

No me había dado cuenta. El patio de mi casa está rodeado de buenos aires.

Andrés, Buenos Aires 11 - 2 - 2008

Guayaquileña canela de Ferrero

2007-12-03T13:00:00.000-08:00

Querida mía.
No temas si el sudor de tus axilas muerde el polvo del desodorante.
No temas si la humedad despeina los 4 dólar de gabinete unisex.
Dale, aspira el hollín del tráfico y chifla con garbo en la parada de bus.
Trepa heroica aquel burdel del toqueteo ambulante
Y pasa a sentirte deliciosa, deseada, mirada y piropeada hasta con ají.

Suéltate el cabello como si fuera un ejército y déjalos pinchar uno que otro ojo sediento de escotes. Bájate al vuelo como azafata de KLM y pilotea hasta el baño del mall.

Pero dame un segundo… déjame disfrutarte así, hecha un desastre.
Sudadita, alterada y con insolación. Honesta, letal.

Eres Guayaquileña canela de Ferrero.
Quita la envoltura y ven, acércate a mis labios.
Acompáñame al parque ante la falta de motel
Y miremos boca arriba, como los cables telefónicos nos sirven de pentagramas para escribir una sinfónica de hipos.

Déjame hidratarte con mi pudor y fusionemos nuestros colores hasta que nos pite el vigilante, para salir corriendo de espaldas, semidesnudos como jaibas.

Oh Guayaquileña. Nadie suda la camiseta como tú.

Andrés, Guayaquil 30 - 11 - 2007

Bajo tu pollera naranja

2007-10-10T10:51:00.000-07:00

Bajo tu pollera naranja hay un mundo escondido.

Uno puede llegar escalando pantorrillas de ambas penínsulas, turnándose los lunares para subir hasta las rodillas y luego, esperar. Hay que ser paciente, tejiendo pensamientos en una de las hamacas que se inventan de entre los excesos de algodón deshilachado.

Cuando baja la marea y tus olas naranjas pasan sobre mí, sueles inundarme con la emoción de Jeff Buckley cantando Hallelujah y me pongo a llorar en silencio como fenómeno del niño rebelde que se desnuda entre nubes. Mis gotas siempre te hacen cosquillas, una y otra vez, por más que repitamos este proceso eternamente. Pero cada lágrima en vez de sacarte sangre, suele bombear fantasía y plantaciones de quinua.

Cuesta atravesar las enaguas, cuesta desatarse el pecho y conectar el tanque de oxigeno a tu boca, para bucearte de luz artificial, cubriendo tus muslos con hiedra de crema antioxidante, masajeando tus fantasmas y haciendo levitar tu relax.

Hace unos meses descubrí una cascada que venía desde tus andes. Desembocaba en un río de miel, allá por Ramos Mejía. A veces me tocaba caminar 10 cuadras y tomar el tren al centro, para subterráneamente, abrazarme a tus tobillos y mirar tu cielo sin nubes.

Y uno cae y vuelve a subir. Y uno suda y naufraga entre mares de algodón. Pero bueno, luego del paso de los años, creo que he logrado armar el mapa completo. Todas tus carreteras, todos tus aeropuertos, todos tus pasadizos. Me conozco de memoria tus rieles y cada una de tus estaciones, e inclusive el orden sonoro de tus hipos.

Y ahí voy... con mi linterna atravesando la fortaleza que desnudan los dedos de tus pies. Paseando en las montañas rusas que trepan tus torres eternas mientras me despeina el viento y voy dejando graffitis en tus muslos con el color de mi chapstick.

Me he acomodado en tus jardines, adoptando posición horizontal. Y con la espalda cómoda, comienzo a enviarte palomas mensajeras electrónicas, invitándote a celebrar.

Tal vez hoy quites la falda y te animes a jugar con la gravedad para inflarla de aire cual globo aerostático que revuela sentimientos, regalos y emociones, justo cuando éramos, nosotros que somos.

Andrés, Quito 27 - 10 - 2007

Hasta que dure

2007-08-20T13:46:00.000-07:00

Primero me pongo la bata blanca para el frio. Siempre me gustaron sus encajes y su vista panorámica de tobogan.

Luego, viene el cinturon apretado, odioso a más no poder. Pero arregla las aglomeraciones, defectos y ya...

Esta noche de 17 grados voy apurado a la reunión. Los colegas siempre suelen ser impacientes, y nunca entiendo muy bien porque. Pero bueno, nos dan posiciones, entramos a este cuarto blanco apretado no apto para criptofóbicos y cierran las compuertas.

Luego escuchamos una serie de sonidos biónicos y finalmente silencio.

En este proceso hermético suelo quedarme dormido gracias al olor "americano", hasta que se escucha el estruendo, rasgan el plástico y por más advertencias que se resaltan, me agarran de cabeza y sacan.

Fuego. Dedos amarillos. Quemazón en mis pies. Zoom a los labios. La boca que se abre. Aspiración de mis aspiraciones y vuelve el espiral.

Mi tóxina lamiendo los cilios de tu tráquea, mi anabasina rozando las paredes de tus alvéolos; luego vienen los suspiros y el viceversa reloaded que trepa apuñalando mi espalda con tu exalación para hacerme llegar a la proa de tu lengua.

Recordando el buceo en tu cuerpo, me destapo y muerdo mosaico del mural de tus labios para sostenerme mirando por tu telescopio bucal: como en cámara lenta me expulsas a un ambiente contaminado por aire fresco.

Mi último soplo insiste en engañar a la parte frontal de tu lengua. Ahí se encuentran tus papilas gustativas que detectan los sabores dulces. Así que me sueño por instantes y me ato de placer al kit kat que llevas a tu boca para quedarme eterno en tu digestión... hasta que dure.

Andrés, Guayaquil 27 - 08 - 2007

Eco

2007-05-27T00:31:00.000-07:00

"People get shattered in many ways"
Camera Obscura

A veces los días en Buenos Aires suelen ser eternos. Siempre he creído que con tal de que todo vuelva a la normalidad, un día puede llegar a repartirse en varios sub-días, e inclusive, estoy seguro de que varios sub-días pueden dividir su eternidad en diversos capítulos de la vida de varias personas.

Por ejemplo, ayer hice el amor con 17 mujeres y en algún preciso momento, tuve la certeza de que todas tuvieron un orgasmo conectado, comunitario, dejando caer partículas de gemidos sobre la misma boca. 17 mujeres, que hicieron el amor conmigo durante varios años, unas de noche, otras de día. Unas vestidas, otras sin nombre.

De vez en cuando cerraba los ojos para disfrutar del eco. Los árboles de brócoli esparciendo sus ramas entre el viento espeso, la nutella volando entre las nueces que se turnan como gotas de lluvia en julio. La ciudad que se forra con gritos de sirenas importadas desde el mediterráneo, entre faldas que se revelan ante la gravedad y vuelan incansables dejando una ciudad desnuda, cargada de honestidad.

El eco a veces, llegaba hasta mi casa en la ciudadela los Ceibos y poco a poco, los adoquines se iban desordenando, como rompecabezas de 3000 piezas sobre el triangulo de las Bermudas. Por momentos los vidrios explotaban y solo quedaban las rejas rojas, repletas de pasión escondida. Los 3 ficus delante del portero eléctrico, solían irse de viaje 3 calles más adelante, para copular en trío entre sabia empalagosa y raíces anfibias eróticas.

Recuerdo que cuando manejaba mi bicicleta hasta Urdesa, era inevitable pasar por los toboganes de la calle Arroyo en Barrio Norte. Adoraba dejar graffitis con las ruedas sobre las paredes de caramelo del Sofitel, y volcarme a descansar al pie de la embajada de Francia, mientras los policías enardecidos seguían con sus lenguas mis dulces pistas improvisadas sobre la 9 de julio.

Antes de ser aprehendido, siempre era despertado por un nuevo orgasmo de alguna guayaca de piel canela quien levitaba entre mis rodillas. Pero yo retomaba mi bicicleta, y manejaba por Cedros hasta llegar a la Av. Todos los Santos -considerada por muchos, la calle de los pecados-, en donde agarraba mi turno para caerle a piñas a algún inocente choro colorado con look de inexperto y disfrazar su cara de gelatina con mis puños curvos.

Luego se armaba el real problema, porque siempre terminaba seleccionando algún pibe obrero de Lomas de Zamora que venía en tren y yo terminaba destrozado, insultando en portugués a todos los golpes random que me caían como ladrillos de edificio demolido mientras el dolor se iba aliviando entre sonrisas de noveles lamidos vírgenes que corregían las imperfectas grietas de mi rompecabezas personal.

A veces los susurros vienen en serie. No recuerdo si se los había dicho antes. Pero por momentos los golpes llegan como suspiros o espasmos o lágrimas desordenadas desesperadas, al no lograr ajustar los momentos y recuerdos con la realidad de esta ciudad uniforme que se intercala entre más de 1000 calles repetidas, direcciones repetidas, mujeres repetidas y capítulos comunitarios de eternidad obviamente repetida.

Andrés, Guayaquil 27-05-2007

La Tramontana

2007-04-30T17:08:00.000-07:00

“The lunatic is in my head
You raise the blade, you make the change
You re-arrange me till I’m sane”
Pink Floyd

Cuando conversabamos con la Popa, solíamos sentarnos en una heladería frente al parque Chacabuco, pedir un cono mediano de tramontana y dedicarnos a observar.

A veces, nos ilusionabamos con los niños que hacían malabares, con los cuartetos del centro cultural e inclusive con los pibes que jugaban fútbol en la cancha de tierra. Teníamos la certeza de que en algún rato y por alguna razón anónima, lo sobrenatural iba a terminar regándose de nuestras bocas, para relajar el momento con detalles de Camille Corot y revitalizar las rupturas de todo procedimiento imitativo cual cubismo sintético.

Y a veces pasaba.

Como esa vez en que a la Popa se le estiró la lengua por lamer sin fin y a mi se me poblaron exageradamente las cejas de tanto impresionarme. De vez en cuando los efectos podían durar horas e inclusive días. Recuerdo a un amigo de los Ceibos que vino de visita al parque y al acompañarnos sentado en el banco rojo, no le pasó nada. Sin embargo, luego nos enteramos que el ego se le había agrandado y que esto le duró como un año.

Algunas palomas de la Plaza de Mayo se acercaban hasta la Emilio Mitre para acurrucarse junto a nuestros pies y lamer las gotas huerfanas que dejábamos caer. Las vimos engordar como globos aerostáticos y desinflarse en el aire hasta llegar a Escobar.

Algunas veces ante falta de anormalidad, solíamos comprar helados hasta el cansancio y regalarlos a los transeúntes que esperaban la 26 o bajaban al subte de la línea E para ir al centro. Algunos informantes que trabajaban sobre la calle Corrientes nos decían que muchas veces vieron unidades repletas de luces y colores desgastantes, dispersos, sin rumbo fijo. Otros seres despreciables subterráneos, nos contaron que más de una vez la línea E hacía tambalear los rieles y los pasajeros gritaban como niño de 3 años en montaña rusa del PlayLandPark. Tantas estaciones fantasmas se crearon por algunos ingenieros escépticos de Metrovías, quienes esperaban que varios gritos exhaustos se bajaran al vuelo luego de tanta monotonía y cansancio.

Recuerdo la fachada de tu casa remodelada con las sólidas estructuras de luz y sombra de Eduard Manet por doquier. Tu patio esquizofrénico con plantas estilo solo de David Gilmour en Shine on crazy diamond y tu mamá descansando tomando vino mendocino que sudaba de los dedos de sus manos.

Inclusive tu belleza, con el tiempo, fue surrealista. Tus ojos parecían 2 platillos voladores que soñaban aterrizar en Urano. Tanta mirada perdida, tanta certeza descabellada, ninguna gota de sudor miedosa resbalaba de tu frente. Más bien, la humedad venía de tu boca puchero de puño de bebe de 2 meses… de esas que le das el dedo y no te sueltan, y no te sueltan.

Al volver a Guayaquil, el calor claramente derritió cualquier residuo de Tramontana en mi organismo. Fui uno más, sin colores contrastantes o ropajes alcalinos. Empaquetado en serie y raya a un lado, caminé por mucho tiempo, hasta que mi abuelito Eduardo me comentó en Solca, que en el local del "Tonel" del sur, vendían clandestinamente un yogurt de guayaba malísimo pero efectivo, que nutria de vida eterna. Mi tía Alexandra me contó varias veces que vio volar a mi tío Sergio sobre el Cerro del Carmen, luego de 2 litros de Banano con pan de yuca inmortal.

Probé todos los platos alocados, las recetas hilarantes aconsejadas por Hector Napolitano y hasta me di el gusto de leer a Molinari, quien en un libro que nunca sacó, detallaba platos mutantes que se vendían en el barrio del astillero. “Valiente”, así me calificaron los doctores luego de la limpieza de estómago que me realizaron, al haber mezclado caldo de tronquito con Nutella y leche condensada con Milo. Por el Barrio me decían “Duragas”.

Pero luego de varias historias vividas y partidos de fútbol ficticios jugados en la caldera del Capwell, me dediqué a relajarme y tener una familia.

A cada hijo lo fui alimentando con Leche Nido con extrafantasia y 8 vitaminas. Aparte de repletar sus cuartos de fábulas, historias impecables y música pintada en el techo. Nunca les hablé de la Tramontana. Sin embargo, siempre les contaba de la tía Popa y sus hazañas. No se dormían si no les ilustraba alguna locura de magia o cierto cuento estrafalario de nuestra vida cotidiana rodeados de buenos aires.

Hasta un día en que la Popa llamó, y habló conmigo. Los niños me veían con ojos fijos y boca semiabierta, esperando. Luego pasó. La puse en speaker. Y los niños escucharon.

El teléfono permaneció abierto por 20 minutos y la Popa no dijo una sola palabra.

Los niños atentos, esperando algún suspiro anónimo, alguna grieta en el silencio que les permitiera imaginar.

Luego yo saqué una foto y les dije. “Esta es la tía Popa, la que calla al teléfono”.

Y los niños delirantes, se dieron cuenta de que el silencio también se riega de la boca.

Andrés, Guayaquil 30-04-2007

Hipocondría a gotas

2006-08-07T16:13:00.000-07:00

Aquel 26 de julio llovió tanto sobre Buenos Aires, que varios blogs underground del barrio de Flores publicaron información confidencial en sus bitácoras.

“Lente matinal” por ejemplo, comentaba que el espíritu de un kamikaze se había hecho pasar por un ángel de la guarda, quien aprovechando el descuido celestial de los guardianes de almas, logró desconfigurar la manguera de lluvia universal de San Pedro, para que dispare hipocondría a gotas.

El kamikaze tenía un propósito claro. Quería anular todo libro del universo. Planeaba que todo ejemplar ahogue su ficción o conocimiento para llenar de falta de sorpresa al mundo, debilitarlo y luego secarlo de emoción.

El terrorista espiritual, había colocado un dispositivo que ordenaba disparar a todas las bibliotecas hasta acabar con ellas. Pero el agua no era lo único que iba a destrozar los libros... la intención principal era que estos se sientan vacíos aún sin estarlo. Que se repasen enfermos hasta que dejen de existir.

Luego del conteo respectivo, los guardianes de almas dejaron de lado el especial del canal retro sobre los Ángeles de Charlie para inspeccionar el ruido... pero ya era muy tarde.

El techo de la biblioteca de la UP había sido ametrallado sin piedad a punta de lluvia y granizo. Los libros se habían ahogado en silencio sin poder gritar su ficción. El piso quedó repleto de tinta sangre oscura. Cada tipografía había luchado por mantenerse tatuada al papel, pero de a poco fueron perdiendo fuerza, decolorándose existencialmente. La corriente arrasó con todo, hasta que el Río de la Plata comenzó a desbordarse de moléculas líquidas infinitas que repletaban la ciudad de Venecia.

Desesperada por no ahogarse entre tanto deceso de libros semiacartonados y diluidos, la bibliotecaria deformó algunos ejemplares de Dalí para unirlos con separadores de páginas y comenzar a deslizarse escalera abajo. En cada esquina sufría los reiterados golpes del merchandising de las obras de autoayuda que la hacían dormir por falta de maravilla. Pero página a página iba depurando el corredor hasta ver al fondo entre luminarias, la luz cansada de tanto aguantar aguacero.

Producto de la masacre de las estanterías, los residuos de ficción que circulaban los nuevos canales del río de la Plata -que había humectado la ciudad-, terminaron abonando los bosques de Palermo y robusteciendo la fantasía. Por ejemplo, la franja entre Uruguay y Argentina se achicó, ya que fueron inspirados por el fin del mundo del fin que Cortazar alguna vez imaginó. El congreso se llenó de laberintos, muchos diputados le echaban la culpa a Borges, y Dolina me informó por mail que el caminante de Flores, Dorkas... había aparecido muerto, ya que su hechizo endemoniado solo lo condenaba a trotar, más nunca a nadar de por vida.

La 92 lucía más verde gracias al moho y la gente salía con tanque de oxigeno y aletas para navegar el Alto Palermo en busca de un Cristo 3D que los libre de todo mal y genere esperanza... de encontrar secador de manos en los baños que abrace con aire caliente. Los niños se probaban los discos de acetato como flotadores y uno que otro perrito chihuahua ladraba burbujas de aire silenciosas debajo del agua mientras la gente hacía cola en el Cinemark para comprar palomitas de granizo recién horneadas con mantequilla.

Con el tiempo el nivel del río fue subiendo, al igual que la incredulidad. Los porteños veían tantas cosas pero reaccionaban frotándose los ojos. Vivian en un lugar de ensueño del cual constantemente alucinaban despertar.

Los árboles fueron poniéndose azules y el estadio de Boca se convirtió en un famoso acuario de peces suecos. La ciudad fue ahogándose de a poco hasta quedar en el olvido. En el subte, la línea H que finalmente había sido terminada luego de una espera bíblica, quedó como destino turístico de las profundidades.

Cansado de tanta hipocondría repetida, Kirchner no dudó en llamar a Nebot, para que lo ayude a planificar la nueva Buenos Aires. Juntos, tuvieron la idea de elaborar una ciudad en conjunto, aprovechando la parte histórica y potenciando la ficción actual.

Nebot tenía la iniciativa de acondicionar la metrópoli acuática para que siga funcionando de manera underground. Inclusive pensó incentivar a la gente que se animaba a vivir ahí cobrándole impuestos prediales más baratos. De un momento a otro, para entrar a la casa rosada, uno debía alquilar un equipo de snorkel que le permita llegar a ciertas aguas turbias y luego negociar.

La regeneración urbana de la nueva capital se improvisó desde el piso 17, con la intención de que un futuro diluvio no acabe con el esfuerzo. Se usaron las estructuras de los pasos a desnivel y puentes que rodeaban la General Paz, para improvisar nuevas bases y la ciudad fue creciendo como palmeras sin cocos. En la zona de los bosques de Palermo, Nebot sugirió el proyecto de un parque acuático en donde los niños iban a bucear y aprender de historia. El club de esgrima, estadio Obras e hipódromo ajustaron su estructura a la nueva superficie y por solo 5 pesos uno podía tomar un pequeño teleférico submarino naranja que te llevaba a pasear por la ciudad acuática.

La gente dejó de caminar tanto y las lindas porteñas iban perdiendo de a poco sus agradables pantorrillas para ser desplazadas por nuevos rastros de brazadas y nados de estilo mariposa que tonificaban el torso. El nuevo canal Florida ahora estaba repleto de tiendas que solo vendían artículos acuáticos. Varios escaparates inclusive mostraban lo último de la moda en swimming training.

La 92 seguía siendo verde, pero ahora era barco. Para bajarse los pasajeros jalaban las plumas a un sutil papagayo que fanfarroneaba nuevos ringtones. La carabela paraba y los usuarios caminaban por la proa para lanzarse con salvavidas a una ciudad de gelatina que rebotaba empalagosa.

Con el tiempo el agua fue simulando la magnitud de las calles, su color y la vida underground fueron oscureciendo el paisaje urbano hasta que ambas capitales retorcieron sus bases a la fuerza y se dividieron. Desde ese momento la ciudad regenerada perdió comunicación con la acuática y los límites de la nueva capital federal fueron trastornando el mapamundi como si tuviera imanes nómadas en sus fronteras.

Un día los noveles habitantes de Buenos Aires se anclaron a una estatua flotante que parecía la raíz de algún árbol extinto. En la misma, se observaba el cuerpo de una mujer desnuda que estaba cubierta por cascada de olas congeladas que censuraban su piel verde.

Un blog histórico de Flores reveló que las olas eran libros que regresaron semiabiertos como maremotos. “Son como volcanes que siguen activos” –confirmaron a la agencia EFE-.

Ciertos blogeros de lo que queda de Avellaneda piensan que algún día esos libros explotarán.

Andrés, Guayaquil 14-08-2006

Recuerdos de Cybersex

2006-07-14T10:40:00.000-07:00

El indocumentado se sentó en el asiento como si disfrutara de un Luis XV y procedió a quedarse viendo la pantalla por unos 20 minutos, hasta que pidió ayuda.

Yo, encantado de la vida, le expliqué que las computadora son muy parecidas a las mujeres. Uno debe tratarlas con cariño, meter el diskette por donde más les gusta, y acariciar sus teclas con suavidad; esto traería como resultado que no tendría que reiniciar la máquina y podría navegar sin problemas.

Lo dejé solo porque llegaron unas nenas que estaban mejor que el morocho con pasas y agüita de canela con galleticas de almidón, para posteriormente darles un curso “one to one” y explicarles el arte de las computadoras a 3 Km. por hora.

De repente, mis ojos no creían lo que estaban viendo.

¡Este perfecto animal, energúmeno, radiografía de mosquito, se quitaba la camiseta sudada como pollo asado en fogón!… todos podíamos percibir un olor a axila chueca apestosa a llanta quemada.

Posteriormente comenzó a tocarse el pecho velludo que parecía el de un buey en celo mal rasurado. Estimulado, tocaba la pantalla del computador, mientras con sus piernas entrelazaba el CPU angelical. Su boca se acercaba cada vez más y pasaba su inmunda lengua por los alrededores del monitor.

Se quitó la soga de cáñamo que utilizaba como cinturón y amarró los parlantes de la compu a una barra, se arrancó el jean zarrapastroso marca FILA, le dio una vuelta como buen stripper y lo tiró contra la chica de la compu 16, mientras me sonreía y guiñaba el ojo, el muy hijuep....

Un ¡nooooooooooooo!, interrumpió mi arte en el insulto cuando una chica asustada tuvo que presenciar el zoom del trasero del tipo, justo cuando este se arrodillaba para quitarse el “underwear” -con una leyenda que decía “Yo soy tu macho”-, mientras un gas mortal salía inspirado de los huesudos glúteos del mismo para plasmarse en la sutileza de rosa que tenía la chica aniñada de la máquina 7.

¡La mató! me dije.

Pero lo peor recién estaba llegando. El tipo este intentaba introducir su miembro por la disketera para discos ZIP, marca IMATION, recién comprada e instalada con mis propias manos. El “pedazo de estiércol importado” estaba de rodillas dándole bala a mi pobre computadora; además, continuaba saboreando con su lengua el protector de pantalla rosa con logotipo de “pokemon” que se mostraba atareado, ya que a pesar de ser “protector”, estaba a punto de renunciar a su trabajo por ser considerado por este bestia como preservativo o cinturón de castidad de la pantalla.

Trabado en la disketera, el indocumentado gritó ¡me falta poquito!, todo extasiado y lleno de cansancio. Pero por ahora dejaba la pantalla y se sentaba en el piso con el CPU atado a su pelvis y dándole vuelta como buen mecánico, intentaba la parte final.

Con su lengua improvisaba un sexo oral a... ¿? ... ¡la fuente de poder!

Y poco a poco las personas presentes se persignaban de temor por este simple ignorante amante del “placer creativo”. Mientras con una mano agarraba el CPU, con la otra se pasaba el teclado marca IBM por su espalda escurrida por la transpiración y poco a poco escuchábamos como asquerosamente llegaba al final de su acto.

Al comenzar los gritos embobados de goce, la fuente de poder tampoco aguantó más y explotó.

Fue un clímax fulminante para ambos, que terminó con la separación de los cuerpos que participaban en este acto de cybersex, pionero en su género.

Toda la sorpresa, hermetismo e impotencia de los presentes fue interrumpida por la chica de la compu 16 que había regresado al cyber con 3 policías. Estos, después de muchas investigaciones, declararon que la muerte había sido culpa de una mala instalación de corriente “cable a tierra”, por lo tanto el Seguro se lavaba las manos; yo iba a la cárcel por negligencia en las seguridades de mi negocio y el indocumentado...

...pues nunca supimos quien fue.

Andrés, Guayaquil 14-7-2006

Milagro Cosmopólitan

2006-06-19T23:20:00.000-07:00

Luego de que Dios leyera el último especial de verano de Cosmopolitan, vio que no todo estaba bien.

Tantos modelos divinos, confundidos entre ángeles desfilando las últimas innovaciones del Miami Fashion Week, resaltaban a la vista cuando el Todopoderoso se asomaba de la nube y veía la real belleza estética de su creación a imagen y semejanza.

Levantándose con tos nerviosa, se paseó un rato por los corredores eternos y finalmente llevó las manos al cielo; este comenzó a cambiar de color mientras los huracanes se perdían entre los embudos de sus manos y rayos iban floreciendo para que la luz se apagara en el mundo.

Hoy Estela se ha levantado con nuevas sorpresas. Sus facciones se han suavizado, su vientre dando a luz a nuevos músculos, visto por ojos rebozados de alegría. Se viste despacio, tiene una cita con David.

Ya en el parque los amantes pasan de largo… escuchan las voces de lejos, pero solo ven facciones distintas, miradas enriquecidas de colores fértiles empaquetadas de novedad.

“Impresionante belleza ha abarrotado el mundo” dice un artículo del USA Today, que califica de “milagro” el nuevo fenómeno. “¡Todas las personas han cambiado, no existe ni una sola persona fea en el mundo!” destacaba El Universo, con una foto de Sharon -si… la hechicera- posando cual nueva Marilyn Monroe sobre una alcantarilla puesta por Interagua en el Malecón del Salado.

El mismo diario ecuatoriano mostraba una nota en colaboración con el Clarín de Buenos Aires en donde destacaba que la reconocida Valeria Mazza estaba sumamente molesta porque de todas las personas del mundo, ella era la menos favorecida, ya que el milagro la había dejado igual de hermosa (ah bueno…). La modelo argentina destacaba que seguramente seguía siendo la más atractiva de todas, pero que no podía negar que estaba preocupada por la nueva competencia amateur que estaba rompiendo el mercado.

El otro día vi al Doctor Leyton pidiendo caridad. El afamado cirujano plástico se había ido a la quiebra ya que nadie necesitaba operarse. “Todas ahora tienen un busto perfecto, la nariz preciosa, los labios redonditos como puchero de niño engreído de 7 meses con ganas de llorar desde ayer… Ya nadie requiere mis servicios; porqué no se anima y me suelta una monedita”.

Sin embargo un día, Valeria Mazza –sumamente desesperada- leyó el Universo.com y pudo conocer el caso de Leyton. La Diva Argentina (o ex Diva… anyway) compró los pasajes y se vino a Guayaquil con su asesor de marketing para proponerle al Doctor un nuevo cachuelo que de seguro, le daría más moneditas que de costumbre.

Luego de que Valeria se bajara del avión, paró a un taxista súper pinta con un chiflido mal aprendido y se trepó con el asesor orando para que la próxima vez, Dios también embellezca la fachada de los taxis.

“Che, date prendiendo el aire” -improvisó la chirusa casi con insolación- “eh… sabe que madrina, por ahora solo tengo el que respiramos jeje, pero de sheguro Dios proveerá vientesito rico con la velocidad”.

Luego de tomar el túnel y llegar al centro con peinado punk estilo “ventana abierta de bólido destartalado” la Diva se bajó cerca de la plaza San Francisco y tuvo la suerte de encontrar a Leyton trepado en los hombros de la estatua de Vicente Rocafuerte listo para suicidarse lanzándose a la mini fuente que lo bordea.

“Boludo bajá que tengo una idea perfecta para vos”

“¿Para mi voz?” (Por la put… que agrio)

Los cómplices se reunieron en el Frutabar del malecón y luego de 3 jugos de Borojó con Mamey por cabeza, las carcajadas comenzaban a sumarse como risa de niña pluta en chupa colegial rodeada de tres buitres que le ofrecían más trago para chupar hasta la inconciencia.

“Extra Extra… Que horrible está Valeria Mazza” Destacaba el diario amarillista comentando que “quedó más fea que cromo repetido de álbum obsoleto”. Inmediatamente al cambiar de canal, uno podía ver al asesor de marketing de la modelo en Fashion TV, explicando la estrategia ganadora que habían empleado.

“Queremos posicionar a Valeria como la modelo exótica más imponente del mundo. Ahora que la belleza no genera una ventaja competitiva, pretendemos aumentar nuestro ROI generando más negocios utilizando su fealdad. Te debo recordar que no existe otra modelo tan horrible sobre la faz de la tierra y así son los líderes… cuando la competencia te imita, uno debe marcar el camino, marcar la tendencia”.

Y fue así como la Diva Argentina catapultó su imagen al cine comercial y participó de películas taquilleras como Star War 25, siendo la Princesa Bagre. No se necesitó de asistente de make up, ni dobles, ni látex para deformarla. Mazza asustaba por si sola sin esforzarse. Luego interpretó una serie de personajes de terror y se ganó un Oscar por “mejor actriz” en el drama “la mujer elefante”.

Con el tiempo fueron saliendo otras modelos que intentaron flanquear el ataque con injertos, Leyton tuvo mucho trabajo, colocando brazos en las orejas, ojos en la nuca y su famoso transplante para una película porno de boca por vagina.

Y como ser feo o raro o asqueroso se puso de moda, todas las revistas resaltaron el rol empresarial, la visión de Valeria Mazza y su asesor de marketing en la reestructuración de una industria que “carecía de sorpresa y necesitaba un cambio”.

Luego de su éxito en la octava película de X-men, donde interpretaba una mutante con mucho ego, Valeria se retiró del cine y comenzó a involucrarse en obras benéficas y proyectos mundiales de salud pública. La Diva del terror y ficción argentina aparecía en varías propagandas de famosas ONGs y pasó a la historia como la mujer emprendedora más famosa del mundo, según el Magazine Time.

La revista guayaca "Pancho Jaime" por su parte, publicó un especial en el que mostraba una entrevista con la argentina que aparecía en la portada en traje de baño perseguida por el diablito Lara –quien llevaba tenedor y cuchillo entre sus manos-. El reportaje hablaba sobre el ascenso que tuvo la rubia desde que conoció a Leyton. “El chavón fue un amor conmigo, a pesar de ser re fea siempre me trató como la más hermosa. Últimamente hemos perdido el contacto, pero espero saber pronto de él”.

Un día nos enteramos que Leyton finalmente se había suicidado en la mini fuente de la plaza San Francisco. Tenía tanto dinero pero era más infeliz que mosquito atrapado entre las nalgas de un vigilante de tránsito luego de 8 horas de aguantar sol con 90 % de humedad. Se había enamorado fuertemente del asesor de Valeria y luego de realizar 1288 operaciones, se animó a realizarse un cambio de sexo para que el gurú del marketing le pare bola.

Todos los intentos fueron fallidos. El Asesor se casó con Paris Hilton y nos enteramos (por el Extra, obviamente) que Mazza hoy tiene 7 hijos con aquel taxista guayaquileño que ahora maneja una Dodge Caravan aniñadísima con aire acondicionado a full.

Andrés, Guayaquil 19-6-2006

Superhéroe con calor

2006-03-28T10:44:00.000-08:00

Spiderman entró en depresión.

Un día sus enemigos realizaron el plan perfecto y en medio de la 5ta avenida, le tendieron una trampa. Una rubia de esas que José Agote recomienda para ir en avión a Brasil. Y el pobre no tuvo remedio.

Días después –luchando por desabrocharse la soga de cáñamo- se liberó y golpeó tantas veces la caja de madera guayacán para salir a la superficie.

Finalmente… la postal fue deplorable. Nuestro superhéroe con el traje… repleto de sudor por todo lado… el tipo no sabía como hacer para mantener su anonimato con tanto calor, ya que tenía unas ganas incontenibles de sacarse la máscara. “Where I am?” -le preguntó a una linda chica del Cayetano Tarruel-.

“Estás en Guayaquil… you know, la perla del pacífico”. –le respondió-

“Fuck” –dijo Spiderman- y continúo… “Why is so fucking hot in here!”

Y la niña “Porque es un país tropical, una ciudad que creció sobre el manglar… long story”. Luego esta tomó la mano del superhéroe y lo llevo a una tiendita cerca y le dijo a la señora que atiende “Doña Pepita… que dice, 2 refrescos de tamarindo por favor”.

Y el pobre Spiderman, ahí levantando su máscara para tomar el refresco, hidratando y volviendo en sí, en medio de semejante momento tenue que se hallaba viviendo.

“Thanks” – improvisó…

Y fueron días muy jodidos para el muchacho… sin dinero, sin casa, sin amores, pero en especial, ¡¡¡sin edificios!!!

Cada momento que pasaba, el tipo iba admirando las villas de Sauces 2 e intentando imaginar como hacer para balancearse en medio de ellas. Como hacer para atravesar cuadras y cuadras.

Recuerdo que se levantaba muy de mañana, iba a practicar al Santa Isabel, ampliamente conocido por ser un Supermercado que simulaba tener unos 5 pisos. Entonces nuestro superhéroe iba levantando sus manos, daba un salto inmortal, lanzaba su red al techo del local y se balanceaba al otro para impulsarse desde un… árbol de mango y luego caer en pleno techo de bus.

Desde ese momento… Spiderman y la famosa Maranatha se hicieron muy amigos. El superhéroe pensó seriamente en realizar un joint venture con la empresa de buses urbanos. Pero el gerente de recorridos le dijo “¿cuanto hay?” y Spiderman no entendió.

Muchos cuentan que lo vieron haciendo milagros… ustedes saben: bajando gatos de los árboles, cambiando la net en todas las canchas del Albotenis, y decorando los arcos del barrio y el Cayetano Tarruel con nuevas redes para no dudar si la pelota entró.

Luego de una clase de corte y confección, la niña que le invitó el jugo de tamarindo, le entregó al superhéroe su nuevo traje perfecto para el clima costero. No era muy original, es más se asimilaba bastante al estilo de ropa que usaba Hulk… o sea, cortada con tijera “al ojo” y deshilachado por todo lado.

El pantalón llegaba un poco más arriba de sus rodillas, manga corta tipo guayabera y la máscara estilo “El Santo”.

Entonces ahí iba nuestro superhéroe, sobre la Maranatha, atrapando a los malhechores que salían a la carrera robándose un chuzo o choclo asado con crema de queso al igual que los afamados morochos con leche condensada. Fue así que Spirderman solucionó el problema de comida. Cobraba un fee mensual pagado con varios productos que conformaba su nueva “pirámide nutricional”.

Nuestro Superhéroe ahora mostraba orgulloso su nueva panza de verano, grasosa y estéticamente redonda. Producto de las reuniones -con sus nuevos panas guardianes de la Shell y el Economarket- sobre cajas de jabas de biela improvisadas cerca del redondel que honra al ex presidente Roldos.

Y así continuo su vida… ya sin depresión, feliz. Disfrutando el arroz con pescado frito servido con cuchara, el ceviche de ostra, el granizado hermoso con colorante tricolor y las mujeres que lo acosaban y le decían mientras bailaba regetton “a que te aruño papi a que te aruño”.

Algunos me contaron que luego de un tiempo se mudó de Sauces 2. Que ahora vive dentro del tren que adorna la fachada de Plaza Mayor. Ahí tiene su puesto oficial de vigilancia nocturna. De vez en cuando va y práctica. Se lanza heroico, se balancea entre los exteriores del centro comercial y juega… recuerda cuando era un adolescente y luchaba contra el mal, a veces sueña, otras va al cine, otras come canguil con mantequilla y morocho calientito que lleva bajo la manga, porque ya no le gusta el Ice Tea.

Y espera, a veces se asoma al tren… y mira a las chicas que pasan hermosas por el lugar, para ver si encuentra a esa niña en faldita del Cayetano Tarruel –que ahora debe ser toda una mujer-, para que le invite un jugo de tamarindo que despiste el sol y otros menesteres que de seguro anhela, que de seguro aspira. Que de seguro sueña mientras combate el calor con 7 ventiladores a control remoto y admira el póster de su primera película que adorna la puerta.

Andrés, Guayaquil, 28/3/2006

Piel otoño

2006-02-09T14:17:00.000-08:00

Un día Fernanda se levantó preocupada. Comenzó a encontrar en su piel varias manchas naranjas. Visitó médicos, curanderos, hasta ciertos asesores de imágenes… y lo mismo de siempre: nadie sabía que hacer.

Minuto a minuto, el naranja iba colonizando un nuevo poro cual tablero de ajedrez. Valles silueteados de piel canela indefensa, ejércitos cítricos de vitamina C reproduciendo Normandía a escala. Y en sus playas, iban penetrando toboganes de bergamota silvestre… la canela se iba evaporando ante el cansancio.

Luego de 86400 segundos, Fernanda tenía nuevo color. Ella fiel a su estilo, aprovechó para ganarse unos mangos trabajando en Cirque du Soleil, además de participar en el remake de “la naranja mecánica” y ser la nueva cara de una campaña de Benetton.

Las cosas parecían interesantes, todo el mundo hablaba de ella, la prensa –por ejemplo- en verano, alababa su excelente bronceado natural. Poco a poco se fue acostumbrando a su nuevo estilo de vida.

Pero pasaron los días, los años, los buses y Fernanda fue perdiendo gracia. Su color variaba, muchos doctores temían un fuerte cancer de piel sobre su epidermis tropical, los contratos comenzaron a escasear al igual que los clubes de fan, autógrafos y pretendientes exóticos en busca de hijos más pintorescos. La soledad comenzó a visitarla más a menudo en medio de un mundo repleto de color, tonos y renacimientos kitsch promiscuos.

Y así comenzó a caminar, deambular entre continentes y contingencias para buscar compañía, ojos, manos, codos, a veces pies, otros dedos y boca.

Luego de trayectos errantes, Fernanda comenzó a perder toda alegría. Su sonrisa era casi un llanto, y la melancolía que se apareaba con las pasiones y abanicos para el calor se transformaron en su nueva devoción.

Ya sin amarillos posibles, se encontró un día totalmente roja, frente al espejo.

Desnuda, comenzó a apreciar su nueva tonalidad, y lloró (o sea, sonrió) y en sus mejillas un concho de vino se asomaba sin atenuantes ni certezas.

Como fruta que madura con el paso de las nubes y manecillas, ahora Fernanda iba reluciendo de pureza. Y se tomaba el tiempo para apreciar sus reflejos, brillos y en especial por entender y disfrutar lo trivial de su color primario.

Andrés, Buenos Aires, 9/2/2006

Cansancio

2006-01-31T11:18:00.000-08:00

Hace 7 meses renuncié. Bueno, la verdad es que todos renunciamos. No estoy seguro si fue por moda o porque realmente estábamos cansados.

Algunos pensadores como Tutiven dicen que la industria cultural ahora quiere imponer consumos más lúdicos desde la decadencia de la postmodernidad. Otros menos románticos, aseguran que la gente realmente se cansó, que no hay que buscarle muchas explicaciones, es simplemente una revolución…

Evolución, revolución… sin comentarios. La cuestión es que ahora comencé a enviar mi curriculum a los head hunters que se han puesto de moda. Veremos que pasa.

Por tu parte, no renunciaste. Young & Rubican te liquidó. Realmente lo hizo en todas las formas posibles de la palabra. Sé que quedaste exhausta, con tu cabello reseco y nuevos collares con piedras alcalinas que intentaban renovar tus energías. Me enteré que estabas con ganas de empezar a viajar, desarmarte y descubrirte.

Te llovieron propuestas, eh… no realmente porque fueran muchas, sino porque en el mundo dejó de existir todo tipo de mensajería posible. Nada de correo, nada de e-mail, nada de publicidad. La gente ahora subía a los altos edificios, abrían las ventanas y tenían 2 opciones. O comenzaban a gritar sus necesidades, o hacían aviones de papel y en ellos escribían las mismas, para luego hacerlos luchar contra la gravedad del asunto… y supuestamente volar.

En tu caso… llovieron papeles como granizo. Cada uno iba apuntando estrés a tu cabello amoldándolo cual peinado punk. Luego de pasar por el gabinete, decidiste irte. Dejar tu santuario de nubes para desnudarte de anonimato.

Se eliminó todo rastro de dinero, todo tipo de trueque posible, todo intercambio comercial. Wall Street comenzó a recluir gente que disfrutaba de construir paredes y calles. Fue una forma de mantener su nombre y renovar sus votos.

Creo que en sí… todos lo hicimos.

Y bueno, ya que la importancia de las cosas cambió, se comenzaron a crear nuevas “industrias” para atender los nóveles nichos. Nielsen por ejemplo, comenzó a cambiar el foco de sus intereses. Comenzó a evaluar el porcentaje del amor de las personas y desarrolló algunos joint ventures humanitarios para ofrecer servicios y consultorías amorosas aprovechando las economías de escala.

El Real Madrid dejó de invertir tanto dinero en futbolistas. Ahora estaba reclutando los mejores amantes de la tierra para que integren su equipo de los sueños… y bueno, ya no jugaban fútbol, sino que ahora los estadios que visitaban se repletaban de señoritas muy lindas quienes iban a buscar al amor de su vida. Tantas salieron decepcionadas por los galácticos. “Puro equipo” rumoraban.

En mi caso, dejé mi MBA para insertarme en un curso en flores que da una señora simpática en el parque Chacabuco. Existe un CORE que debo seguir antes de especializarme en yerberas.

Y así pasó el tiempo en el mundo, todo fue cambiando, las intenciones, los valores, las necesidades, los commodities.

Las nuevas empresas (estas realmente sin fines de lucro) se guiaban por el poema “Táctica y estrategia” de Mario Benedetti. El uruguayo de paso aprovechaba para dar charlas corporativas gratuitas sobre cómo escribir poemas en horarios de oficina.

Luego de un tiempo supe que regresaste y ahora vives sola. Me dijeron que construiste tu casa usando un poco de madera y algo de vegetales, además de decorar el techo con ensaladas de frutas y un poco de miel en las uniones.

Tenías un patio inmenso…

Yo me presenté a la licitación de un trabajo emprendedor y ahora soy el nuevo director de marketing de tu jardín de yerberas. Me encargo del desarrollo de nuevos productos y así pasan mis días… buscando variedades de arreglos, nuevas esencias, nuevos colores improvisados, injertos.

Y mientras arreglo tus flores, te veo salir todos los días, aspirar las fragancias, respirar… sentir. Das un salto impar y te vas trotando con tu cabello abierto como represa de ideas. Vas corriendo dejando atrás el cansancio.

Espero que uno de estos días pares un poquito. Sueño ahora para que en medio del jugo natural de sandia que te hidrata, puedas abrir los ojos y me veas y te fijes y me encuentres instantáneo, vitamina…

Y te acerques y converses y me mires.

Y espero no parpadear, para que no te pierdas ningún segundo de admiración, ningún gesto, ningún detalle de este, mi nuevo cansancio.

Andrés , Buenos Aires 31-01-2006

En ti la avena

2005-10-13T00:17:00.000-07:00

“Y su imagen
me parece irreal,
se me adelgaza y pierde
entre las hojas del árbol”
Julio Cortazar

“Mido apenas los ojos más
extensos del cielo y me inclino
a tu boca para besar la tierra”
Pablo Neruda

Días antes de navidad, estuvimos tan juntos que mucha gente pensó que yo era el del cabello ondulado. Tan juntos, como bicicleta para 2 personas.

Aquel día, tu cabello tapaba como hiedra mis parietales. Ibas probando sabores y fondos de cielo para moverte. Recuerdo tu cuello imitando las tonalidades de “aquarela do Brasil” que Caetano susurraba como si en el mundo escaseara la panela u otras sonrisas.

Repasaba tu espesor al besarme, leche condensaba añejada en labios que abrían horizontes y valles de piel, naturaleza extensa, vegetación, frutos jugosos para chupar.

Y cuando los tucanes comenzaban a hacer silencio… uno podía escuchar las fragatas engordar al vernos ahí, tan primitivos, caníbales anónimos deambulando por el bosque imaginario.

Así que en coro, entre monos, jirafas, aviones… uñas, dientes y lisura, íbamos conjugando extremidades y otros relatos para afinar.

Perdiste tantas calorías que entre mis manos comenzaste a simular un reloj de arena, ahí acabándote tan de prisa. Mis dedos iban colando tus proteínas y minerales hasta que solo me quedó avena.

Todo el bosque sorprendido admiraba tu nuevo estado. Libertad… grano de independencia listo para probar. Intuí que lo mejor era plantarte en suelo fértil. Dejarte crecer de a poco entre semillas, juegos y ciertos juglares.

No molestarte con tanto sol, instrumentos de deuda, derivados y swaps que por ahí te hacen sentir como silla playera postrada en nevada… colores apagados, apoya brazos en sepia, manto de nubes saturando San Francisco.

Y regándote con amaneceres, trajes de quinceañeras y expediciones al Chimborazo fuiste creciendo hasta que tus manos comenzaron a abrirse. Entre los pétalos -que se cruzaban por buena suerte y otras supersticiones- reposaba tu fruto caricia que confirmaba la teoría de Newton en tu cabello aguacate que huía de todo desierto y Vegas Nevada / 3 pm / summer / pásame un Gatorade.

Ya hidratado, hoy me estaciono junto al prólogo entre risas y chistes malos que me hacen reír en serio. Despeinado y con el cabello suelto debajo de quintales de Possibly Maybe que Bjork ha tejido para ambos… te espero para desayunar.

Y cuento las ovejas -que ya han bajado de peso de tanto saltar sobre tu cama- mientras espero la eternidad de tu boca que se abre como ojos ante mis labios que encandilan entre ráfagas de jerga y argot improvisado para compartir mutuamente cereales y demás lácteos envasados sin fecha de caducidad.

Andrés, Buenos Aires, 13-10-2005

Sedantes

2005-07-23T09:13:00.000-07:00

Hoy recibí la carta enviada por la gente de Dell. Estoy petrificado. La carta me habla del futuro, tiene fecha del 2018. Me dice que me cuide del sol, que coma sin grasa… que los considere a ellos como una buena opción de negocio, y… otras cosas que no tienen importancia.

Estos de Dell… no entienden aún lo que han hecho, lo que han ocasionado. Hoy tengo 65 años y me ha llegado una carta de ellos. Debe ser, que me he escrito yo mismo desde el cielo… porque el doctor ayer me dio 2 años más de vida, que confuso. No entiendo. Tanta tecnología me agobia, me quita el sabor de la boca. Justo ayer comencé a escribir mi testamento, dejándole todo a mi sobrino escritor y que te diré, es el único que tiene pasión, que la tiene clara. No se anda con rodeos, el chico quiere escribir y creo que eso se debe apoyar… pero ya sé, ¡tengo una idea mejor! Voy a hablar con mis abogados, para que le entreguen su herencia con candado, para que solo le den la llave cuando haga su respectivo MBA; todos deben estar de acuerdo, sobre la importancia de saber administrar el dinero… que sé yo.

Acabo de colgar el teléfono. Hablé con la gente de Dell. Quieren una reunión… tendrán acaso datos sobre mi… ¿cosas que ni yo mismo sé? Será que yo mismo les escribí para que me contacten… ¡¡¡pero si tengo 65 años!!! Esto no es posible, el doctor…

Oh que rápidos son, deben haber inventado un vehículo para transportarse por fibra óptica… vaya uno a saber… lo que si tengo claro, es que ya están aquí. Mi jugosa secretaria los hizo pasar, los caballeros vienen muy bien vestidos, que trajes tan modernos… ¿serán Armani? Venimos a ofrecerle una tregua -me dicen- “venimos a ofrecerles sedantes de vida”.

¿Sedantes de vida? -pensé- (mientras mi cabeza no lograba correlacionar la generación de experiencia con la prestación del servicio, pero sin embargo, me animé a preguntar) ¿Que tipos de sedantes?

Mientras abrían la boca era impresionante ver como las palabras salían virtualmente como hologramas fosforescentes. Iban desfilando una a una como modelo fashion de Punta del Este para postrarse sobre mi escritorio y comenzar a integrar una presentación visual.

“En nuestro departamento de R&D estamos muy preocupados por su satisfacción total… venimos realizando un seguimiento a los hábitos de consumo de nuestros clientes e intentamos elaborar productos a medida de los mismos. En su caso particular, hemos elaborado estos apetitosos sedantes de vida, precisos para manejar el estrés causado por nuestro envió de la carta del futuro. PD: agua y vaso electrónico se vende por separado”

Mmmm… no sabía si temblar o reírme. Pero me reconocía. Mis triglicéridos implorando por sustancias bajas de calorías… además la gente de Dell siempre ha sido muy enfocada a fabricar productos bajo pedido… y lo he requerido yo mismo, hoy, en el 2018.

Me entregaron el sobre metálico y las indicaciones, le pedí a mi secretaria con centro líquido que se encargara de darles lo correspondiente al costo del agua y vaso electrónico.

Apresuradamente salí de mi oficina, debía hacer algo diferente. Le dije no al golf y al tenis… era hora de pensar en pelotas grandes. No me importaba el calor reinante en Guayaquil, con saco y corbata entré de cambio a un partido tradicionalmente improvisado en la calle Rocafuerte y me di el gusto de dar el pase gol.

Aire… necesito aire. Risa, necesito risa. Euforia, tanta euforia, creo que necesito un sedante. Saqué una pastillita verde, hermosa, casi un brócoli de otoño y la metí a mi boca. En seguida, pude sentirlo. El bienestar, el sabor tenue, la música… a ver, les explico. Uno sentía lo siguiente: los parpados eran una caída del sol playera, que poco a poco iba logrando el orgasmo marítimo, disfrutando de los parámetros, de las tonalidades. La música era “puente” de un tal Gustavo Cerati. Comencé a sentir frío mientras me invitaba el “cruza el amor, yo cruzaré los dedos”…

“Gracias por venir” -ahora ni siquiera hace falta mucho protocolo- Hoy la gente de Dell regresó, les pedí otro kit de accesorios para un viaje… sedantes de vida, como le llaman ellos. Compré toda la línea de sabores utópicos y demás ideologías.

Así que hoy saldré a la calle como Juan bíblico a escribir mi propio Apocalipsis… he separado esta pastilla violeta, la dejo reservada para cuando tenga que hablar con León Febres Cordero, planeo disolverla en su botella de pepsi light mientras hablamos de igualdad, cuando estemos por el hoyo 9. Las instrucciones dicen “no batir demasiado” y especifica “deja aliento refrescante a A change is gonne to come de Sam Cooke”. Cuando uno lee los nutrition facts -en letras pequeñas- hay una cita de John Lennon que dice “pastilla puede provocar el mismo efecto que Imagine. Es antirreligiosa, antipolítica, antídoto… que gusta, por el simple hecho de tener tanta azúcar”.

Y el sabor queda en la boca.

Andrés, Buenos Aires, 23-7-2005

La gota de Rocío

2005-07-14T09:07:00.000-07:00

“La gota de rocío
del cielo se cayó
y en ella el amor mío
la carita se lavó”
Silvio Rodríguez

Hoy tuve ganas de ir, tocar tu puerta y pedir una taza de azúcar y otras sonrisas.

Pero no abriste tú. Abrió tu llanto como una cascada de emociones que poco a poco fue rebozando la puerta, la ciudad, el mundo.

La cascada fue tomándose las calles… Venecia perdió su magia… Estocolmo se veía más llena de melancolía. Pero países como Israel y Congo fueron apreciando tu encanto. Y en parte lo comparto.

Te imaginas… tu llanto oceánico, tu duda global, tu fertilidad campestre, tu capacidad de amar de nutrir de invertir en acciones. Y te imaginé tan glamorosa, repleta de lunares semillas, que ibas sembrando… mmm que hermoso besarte, aspirar tu aroma a café, disfrutar tus colores, tu pulpa de naranjilla.

La ONU te pidió involucrarte en los conflictos del G8. Que ofrezcas tu logística sentimental para solucionar los problemas climáticos, aparte de claro está… pasarles un fee anual por regalías.

Ofertas llegaron de la China. Necesitaban tus encantos para abaratar costos de producción en su tridimensional planta industrial. Pero no se le abrieron los ojos, para apreciar otras cosas. Estaban como que… muy sesgados a su meta de la nueva triada, para el 2050.

La Unión Europea con su conocida esquizofrenia… ofrecía pagarte en euros múltiples. Algunos alemanes, otros italianos, con tal de que alumbres (se toman muy en serio la idea de que la luz es como el agua… según Gabo) en épocas de verano insoportable…

Pasaste a ser… como una nube corporativa, que iba moviéndose en consultarías varias. La TIR comenzó a no ser interesante y el beta te mostraba riesgos. Así que volviste a Guayaquil… luego del WACC emocional respectivo.

Hoy cuando voy a tocar tu puerta, uno piensa mucho sobre que pedir. Se cuestiona, sobre las necesidades del mundo para impulsar tus virtudes. Se piensa tanto, se duda… se debate, tú sabes… entre el pensamiento lateral y el vertical… se hace el brainstorming respectivo para definir que decirte, que pedirte, y es un proceso eterno.

Finalmente me animo… y dejando de lado lo habitual, toco la puerta, pero no la toco como si fuera un libro, o un perro, o un vidrio. La toco, como si fuera tu vestido, tu cultura, tu envoltura primaria… esa que debo desnudar cuidadosamente, respetando las astillas, para llegar a tu pulpa, mezclarla con mis escasas lagunas y beberte así… tan rebajada, tan… digerible. Provoca alzar la mirada al final e ir subiendo por tus corrientes de agua, casi tobogán equivocado, hasta llegar a tus ojos y cerrarlos y besarlos y cercarlos… y con mi áspera honestidad, lavarte la cara y evaporarte… y evaporarte.

Andrés, Buenos Aires, 14-7-2005

Envoltura

2005-07-02T16:14:00.000-07:00

“Over me you fade into the night
Over me you melt into the light
Cause I’ve been branded a broken man
But you’ll cover me, yes
Give me shelter from the storm”
Peter Klett

Hoy giré mi mirada… y en realidad fue así. Mi mirada estaba perdida entre lo difuso de la noche. Yo recuerdo que caminaba entre la lluvia, entre la luz dudosa que abrazaba los árboles del parque.

Un helado de tramontana me daba ánimos… me aconsejaba dulces de leche y otros besos en el cuello para seguir el rastro de la sudestada que hoy poblaba Buenos Aires de menos furia… la ciudad estaba con fiaca, sin ganas de salir.

Finalmente pasó la 26 y Avellaneda suspiró desde las hojas “lo que más me gusta de vos, es algo que no habrá tiempo capaz de quitártelo” y puse mi cabeza en el vidrio de la ventana, de repente sentí la necesidad de apoyarme, sentirme querido… mimado.

En fracciones de segundo… casi partículas incalculables, el bus comenzó a bailar, sin decidirse, improvisando nuevos pasos. Realmente era influyente escuchar los baladros de las personas, mientras revisaba imágenes sutiles que desfilaban los asientos, mujeres levitando. Poco a poco el vidrio iba mimando a todos, cubriéndonos de emociones… y el rojo era tan intenso, tan incalculable, infinito. La gente se mezclaba, se abrazaba, se deformaba poco a poco… sentimiento tan unitario, intimidad que nos recorría y fusionaba como nubes siameses que llueven. Y llovía. Las lágrimas eran hermosas -casi del mismo color que las avispas de cristal que pilotaban desde las ventanas- e iban integrando todo, como mosaico gótico que abraza una pared.

Poco a poco emigraba, formando parte del océano callejero. Detrás de mí… libros, carteras, metal, cabellos y espíritus que se apresuraban para mimarme en abundancia, mientras sobre la lluvia, las ventanas nos cubrían como frazadas repletas de amor.

Y la lluvia seguía cayendo, seguía ametrallando la calle suavizando el hormigón a la fuerza, acolchonando los temores, las dudas, los sueños… mientras la visibilidad de la ciudad se reducía paulatinamente.

Toqué el timbre y el chofer paró una parada después. Caminé tranquilo a casa, levemente cansado, pero mis labios se arqueaban circularmente… y la luz renovaba mi visión. A veces uno se embotella en el tráfico, a veces uno se demora, y es que a veces es así.

Pero la envoltura no cambia, la envoltura no.

Andrés, Buenos Aires, 2-7-2005

Incoloro

2005-06-27T07:52:00.000-07:00

Con el paso del tiempo el sol pegó tan fuerte que los colores fueron evaporándose de a poco.

Recuerdo claramente que el penúltimo color en irse fue el cyan. Así que uno podía caminar y todo se veía como si estuviera en negativo… una mezcla de azul violeta con negro que simulaba ciertos cuadros de pop art de los 60.

Pero el tiempo pasó y por ahora solo nos queda el negro. Así de simple las cosas comenzaron a tener una lectura y connotación distinta.

Guayaquil no estaba acostumbrada a esto, así que Nebot -quien seguía siendo alcalde- no tuvo más remedio que enviar un documento al congreso para determinar por ley que “de ahora en adelante la definición de colores iba a estar sujeta a la escala de grises”.

Así que imaginarán que de paso, el registro civil hizo su agosto. Yo por ejemplo, tuve que ir a renovar mi cédula de identidad, en la que ahora constaba que mi color de piel era “29% gris” (media sacada de la relación del tono de mi frente, brazos y pies).

Igualmente había otros cambios, más simples… como la lectura que cada uno hacía de las cosas o la influencia en los ánimos. Por ejemplo, la última vez que Mario Benedetti visitó mi casa, me dijo sorprendido con cierto humor oriental “y sho que pensaba que Montevideo era gris… vaya uno a saber”.

El cielo por ejemplo, a las 9 de la mañana descansaba en un 25%. La avenida 9 de octubre por otro lado se mostraba abarrotada de matices, ya que cada automóvil que pasaba por sus adoquines de azúcar iba adornando su luminosidad como árbol de navidad en película de los años 20.

Pero esto significó algo interesante. Muchas empresas cinematográficas nos consideraron el medio perfecto para establecer Joint Ventures que desarrollen -a bajo costo de producción- el cine en blanco y negro.

Guayaquil se hizo muy famosa… recuerdo. Pero yo, que vivía de las ventas de las películas a color fui a la quiebra. Así de gris… mi realidad.

Sin embargo, seguí luchando. Por mi cabeza, pasó la idea de tercerizar la producción en otros países que no habían perdido todos los colores, como por ejemplo la India, que estaba especializada en amarillo, o la misma Argentina, con Buenos Aires que había desarrollado en la manzana de la luces un amplio dominio del magenta.

Mi idea consistía en buscar nuevos estilos de edición. Mi mente me aseguraba que si regresaba a mezclar en Guayaquil, existía una gran posibilidad de que la película tome cierta originalidad en su color, al jugar… subiendo la tonalidad a +67 y bajando saturación a -78.

Sin embargo, mi éxito fue sumamente precoz. Poco a poco los colores fueron desapareciendo en todo el mundo y las personas fuimos perdiendo todo tipo de interés en lo estético. Es más, el mundo perdió detalle, relieve, sombra, inclusive forma. Salir a la calle ya no existía. Todo comenzó a ser transparente… lúgubremente etéreo.

Sin embargo, las relaciones se volvieron más interesantes, más puras. La amistad se alejó de todo prejuicio y el amor… nunca tuvo tantos sentidos, tantas gamas.

Luego tuve una colorida idea. Imagine el éxito que podía tener vendiendo helados. La idea era hacer hincapié en un color mediante el sabor. Recuerdo que hice mucho dinero, vendiendo helados con sabor a esperanza. Pero el sabor que más demanda tuvo, fue el de emociones.

Era increíble ver a toda la gente embarrándose al comer… tratando de sumar de alguna forma.

Con el tiempo… el mundo además se volvio insípido e inclusive perdio capacidad de tacto. Fue ahí cuando me enamoré.

Me enamoré de un espíritu hermoso… estoy seguro que era hermoso… aunque no lo pudiera ver. Era hermoso.

A ella (porque estaba seguro que era mujer), la podía sentir como si fuera una mujer proyectada en película de slow motion. Solía imaginarla a veces, solo a veces. La imaginaba dibujada en óleo… realmente, imaginaba que estaba dibujada en una serie de oleos, y cuando corría, la imaginaba única, moviéndose entre los pliegos que pasaban como boceto de dibujo animado de 1940. Era estridente… su belleza.

Si tuviera que ponerle un color… sería el rojo. Seguramente, sería rojo.

Andrés, Buenos Aires, 27-6-2005

Tatuaje espiral

2005-06-23T16:16:00.000-07:00

La cama se mostraba desnuda, mientras los amantes se tentaban a pestañazos obviando palabras. Estas fluyeron con facilidad y destreza en la tarde, durante el concierto de punk que intentaba decorar la vetusta Concha Acústica. Junto a las rejas limitantes ellos se concedían sinceridad e intentaban excusar las ganas mutuas que sus miradas no podían simular.

Después de algo de vino, la cama se mostraba cada vez más cerca y los cuerpos suspiraban por una analogía. Él se mostraba tímido, tembloroso y su piel arropada por la oscuridad simulaba el aeropuerto de sensaciones que ella se encargaría de administrar.

La cabeza de ella era una total incógnita, un diagrama de flujo lleno de hipervínculos sin destino. Pese a todo, ahora prefería deportar su pudor, arreglarse el cabello, pulir con vaselina sus labios y cerrar momentáneamente los parpados… su creatividad sería la encargada de sobrevolar cualquier antojo.

El valle de sábanas se destendía en los alrededores de la tentación. Entre alientos, ella se hallaba recorriendo una autopista que cruzaba valles, cascadas, esclusas; muslos, espalda, caderas y su boca devoraba insaciable el tiempo, mientras poro a poro transcurría el reloj. Sus caderas femeninas adornaban sus muslos masculinos y lentamente la cama comenzaba a cobijarse de nuevas caricias, lisura y gemidos de comodidad que transitaban el aire, forcejeaban el cielo y relajaban al tiempo para finalmente siluetear su sombra en la pared.

Él regresó varias veces al mismo cuarto, siempre improvisaba algún motivo subterráneo. Lo que ella ignoraba, era que después del viaje de aquella noche, él continuó hospedándose en el mismo hostal. Ansiaba regresar, extrañaba recostarse ligeramente en la cama, poner los brazos tras su cabeza y observar extasiado las artísticas marcas eróticas que ambos habían tatuado en la corteza de las paredes, el umbral del techo y la eternidad del piso, sin dejar un lugar para olvidar o extraviar aquella noche, en que las sábanas perdieron grosor.

Andrés, Buenos Aires 23-6-2005

Brazos abiertos, ojos cerrados.

2005-06-15T21:16:00.000-07:00

El viento te busca de frente, te dice que siente
Vos dejálo pasar, él solo quiere hacerse presente
Pensá que si abrís la boca, te atorará de repente
Te obligará a abrir los ojos, de corazón y de mente.

Demente es el ojo de la pluma intentando salir de la botella
Pedirle al corazón que deje de abogar por ella
Exigirle al viento un inmediato cambio de dirección
Un décimo primer mandamiento que no entró en la clasificación

Ojos al cielo, corré el telón para el segundo acto
Te atoraste de repente, necesitás un arte facto
Filtro de vientos encontrados, alas de alto vuelo
Ojos criptonitos, brazos que abrazan desde el suelo.

Sandra Soledad Martinez Morales

Adicción -literally speaking-

2005-05-31T12:24:00.000-07:00

Estas obleas deben ser adictivas… chocolate con avena dice el branding… talvez por eso las consumo…

Por ahora me encuentro sentado, mirando esta hoja en blanco y pensando en (colores) alto(s). Me he enfundado tu suéter, llevo tus pijamas puestas y por ahí voy pensando que te llevo encima, importando tus piernas glaciares, soñando veranear tu Alaska.

Ahora que lo pienso… talvez las consumo porque te encanta la avena… o porque tu contextura tiene ingredientes adictivos, como la Coca Cola de inicios de siglo pasado que nunca tomé pero si leí sin azúcar...

Este otoño es interesante, ya que al no tener calefacción, aclimato la habitación de Joao Gilberto. Todo adquiere una atmósfera sepia que se asemeja al bosanova de tu piel.

El paquete se termina… Joao sigue cantando… silencio en la habitación… abro las ventanas… saco a pasear mi mirada… me siento… miro esta hoja en blanco y lo confirmo… necesito otro paquete, necesito otro párrafo.

Dios… estas obleas deben ser adictivas…

¿O lo serán las letras?

Andrés, Buenos Aires, 31/05/2005

Interferencia unisex

2005-03-31T20:05:00.000-08:00

Tu cabello al aire, tus lentes, tu hombro tatuado, esa mirada, tus labios que se cerraban en luz roja. Esos que hace tiempo besé en aquel avión, luego de masajes y conversaciones en asientos ergonómicos. Tus manos, tus dedos, tus uñas. Recuerdo como iban tocando, casi ortopédicas al tono del jazz. El avión iba con aroma a Miles Davis, soplando relajado el horizonte. Del otro lado, al frente, casi 20 metros, una señora tiende la cama; en otra ventana, un niño lee un libro; las demás ventanas cerradas, oscuras. Luego de muchas horas, el avión se recostaba en las nubes, silueteaba su armazón egocéntrico por los aires y ahí te vi. Mientras te besaba, te veía, y no cerraba los ojos, quería recordarte, acordarme luego de años, mientras tu lentitud iba adormeciendo mi lengua, spaceando mi domingo. Besos y besos, repetidos como una pileta, como mar golpeando la misma roca, como licuadora hipnotizando jugos eternos para cada mañana. Pero me besas y te veo, y se acerca la azafata y nos dice “quieren vino” y asentimos con el cuello… y sirve y tomamos de la boca y brindamos con los labios, “por ti” me dices, “por nosotros” te digo, “por Dios, hagan silencio” nos dicen… y te beso de vino y ganas. Que antojos de una cama, señora, venga, tienda la mía, despabílese, que me recuesto en sueños, como ahora y te pienso, como me pensabas, que estarás pensando, que estábamos pensando… pero el cometa adorna la esquina y se aclara la noche, pero es tan rutinario, tan sin sorpresa, tan feliz cumpleaños -fue ayer- “oh disculpa”. Tu cabello al aire, tus lentes, tu hombro tatuado, esa mirada, tus labios que se abren y me saben añejos. Relación inestable, casi viajera, casi luz amarilla. Y el semáforo cambia y cambia y el tiempo sigue y sigue y te veo y me acerco, no corro, guardo la postura, pero tú sigues, llevas el cabello hacia atrás, prendes un tabaco y te fumas el tiempo, las calles, las dudas. Tu hombro tatuado, esa mirada, tu cabello al aire, tus lentes, tus labios que se turnan para pronunciar Nico (y luego) Tina y quieres más pero no sé si recuerdas, si te acuerdas, si estás cuerdo o cuerda… pero ahí vamos a improvisarte cada mañana, mientras esperamos que la luz cambie.

Andrés, Buenos Aires, 31/03/2005

La lluvia estimula

2005-03-17T20:15:00.000-08:00

Ibas con tu cremoso cabello llorando aguacero. El arco iris nocturno iba repletando la cuatricromía, un poco más de magenta, un poco más de amarillo y en medio del negro saturado en cero, abajo -casi cenitalmente- caminabas. Ibas de blanco, total 255. Casi vestida de novia. Caminabas por la calle Posadas mientras la Libertad te quitaba las ganas. Así que despistabas los tacones, caminabas en puntillas evitando las hojas de otoño, tus dedos poco a poco se involucraban de calles, recorridos y pisadas. No te gustaba hablar de la noche, solo mirar la luna. La noche era un perfecto paréntesis, que la resaltaba, era como si la oscuridad, fuera una figura literaria, una figura casi fronteriza. Tan etérea, estrambótica.

Así que mientras la lluvia apretaba tu vestido y veía tu desnudes en negativo, te vi jugar con tus poros. Te vi llorando placer, bañando tu locura de frío, reposando tu calor… a veces lo mandas a tomarse una ducha y esta bien. Pero caminas y sigues y no paras. Y regresas, y vuelves y te prendes y te bajas. Se nota a leguas que esperas a alguien en esa esquina. Se nota totalmente. Más causa que azares, pero se nota.

Y si la luna no está llena que hacemos. Que tal si el cuarto menguante se cansa y saca a flote su batalla eterna. Ah bueno, que se yo, pero ahí te veo columpiar tu cuerpo, esperando un caballero que te regale un paraguas o encauchado milagroso, samaritano. Pero no, yo solo te veo desde acá, y pienso, no me acerco, tengo los mejores asientos, ¿o debería decir balcones?

Así que corro, me tropiezo con escaleras, Montevideos y Posadas esquinas, para finalmente verte, ahí. Parada, de frente, con las manos dando ánimos a los brazos. Temblando, crujiendo, tu frente sudando lluvia, tus ojos sin profundidad de campo, tu cuello inmortal que reparte metáforas.

Cruzo la calle, y me acerco a ti. Tengo el paraguas respectivo para aplacar tus lluvias. Y te imagino, no te veo, solo imagino, no te veo, no me obligues, soltemos la ficción, no te veo…

Y te vi, finalmente segura. Te ofrezco la sombrilla murciélaga y repletas con eco la calle vacía… “ya paró de llover”.

Andrés, Buenos Aires, 17/3/2005

Recuerdos de diagramación

2005-03-10T09:14:00.000-08:00

El viento me impulsa a verte otra vez para sobresaturarme de tus colores. Hoy trato de ecualizar tus tonos, juego con tus azules y emociones. Me plazco con tu sonrisa y delineo tu silueta para hacer un nuevo montaje.

Te ensayo paseando por los Jardines Colgantes de Babilonia, arrimada al Coloso de Rodas o irradiando tu carisma entre la luz del Faro de Alejandría. Sin embargo, sigo prefiriendo tu denuedo, y al perderme entre los millares de tonalidades que tu sonrisa consiente, creo poder ver tu esencia y comienzo a calarte.

El peso de tu sonrisa es mayor al de tu cabello, y yo reviso los números del RGB para nivelar los colores oscuros y desahuciar los brillos, revivir las esperanzas.

La resolución de mis sentimientos se mantiene difusa, ya que al tenerte inmóvil, desearía posar a tu lado en esta foto de Image bank para acompañar el aviso de prensa de esta crema que humecta tus píxeles, alegra tus matices y despliega implacable un blur sobre las arrugas.

Podría escanearme, construir los histogramas necesarios, jugar con los umbrales y sus niveles para finalmente en un mundo de líneas y trazos espontáneos, acercarme a ti sin prejuicios ni temores, disfrutando de nuestra nueva sencillez.

Millares de líneas recubren tus espacios y yo disfruto tomando los trazos que dibujan tus manos. Me preparo para descubrir las tipografías que adornan tu cabello, los vectores que definen tu contorno, los layers que completan tu interior. Así, al final del día podré flatear la imagen e imprimir este boceto imaginario que somos tú y yo... descansando en la orilla del papel.

Andrés, Guayaquil.

Bus de navidad...

2004-12-24T11:18:00.000-08:00

Caminando por la Av. Rivadavia uno no tiene muchas opciones.

Cerca de las 3 de la mañana, esperando la eterna 26. Uno que otro regalo asomando por mis manos. La noche.

Ante el cansancio, uno prefiere sentarse en la acera, disfrutar de la piedra, relajar la espalda, ver al sur... ver si viene...

Junto a mi derecha, una rosarina espera el 86, dice que va a Ezeiza, largo viaje. Pero en medio de sus maletas, descubro cierta ternura en su figura. Risa fresca, frente relajada. Pero el 86 pasa y se la lleva.

Luego llega José, va para Flores. Conversación ligera. Ropa menuda. Tiene frío, hambre, familia en Bahía blanca. Nunca supe más, el 132 se lo llevó.

Yo sigo, ahí sentado. Han pasado tres buses del 132, dos del 86, uno del 112, cuatro del 52.
Entonces me acuesto sobre las pisadas, delego mis pensamientos al cielo, y me pongo a pensar en ti... si, tú, quien está leyendo.

Total relax, los pies rodeando la silla, la mirada fija en el monitor. En este momento, comienzas a sonreír, piensas... "no puede ser", "que loco", y yo te veo tan claramente. Te haces para atrás, mueves la cabeza como pensando... "¿me habla a mí? Y el tiempo pasa.

En este momento tú estas mucho más interesado que antes en esta historia... hemos inventado el paréntesis adecuado. Así que por ahora, no estoy solo, ambos esperamos el bus.

Y juntos, nos reímos, nos miramos... conversamos de la noche, de los amigos. Sacamos las cartas imaginarías respectivas y jugamos un cuarentazo virtual, de paso te sirvo un poco de jugo de mi jarra invisible... y lo saboreas por tu traquea holograma, que desemboca en tu estomago etéreo.

De repente, una brisa nos sopla, suavemente las cartas vuelan por el espeso aire que rodea la ciudad... tu traquea se disuelve, el jugo vuela y en medio del rodaje alfil, el viento transporta en su velocidad, un bus que acaba de viajar de lo liquido a lo sólido para frotar el paradero sin estacionar.

Mis ojos nunca habían alcanzado una abertura tan fotográfica... y con una velocidad de 125 (asa 400), mis piernas me jalaron, mi cintura volvió en sí... los brazos comenzaron a moverse simétricamente y poco a poco divisé el bus en la otra esquina. Mi velocidad comenzó a volverse nómada, y entre el aire y la calle logré generar el salto perfecto, balanceándome en la valla publicitaria para tomar impulso en la palmera de la calle Acoyte y alcanzar un giro casi dramático (no literario) para llegar a la puerta y entrar.

Al subir las escaleras, Noel me hizo la pregunta habitual... yo casi sin aliento, improvisé como siempre: "80 centavos por favor".

Degustación

2004-12-11T11:43:00.000-08:00

De mi niñez, recuerdo las conversaciones con don Gregorio. Siempre se chupaba los dedos al escribir, decía que no existía placer más exquisito para saciar el hambre del alma.

Él solía escribir sentado en el balcón de su departamento, segundo piso, Defensa y Chile, barrio de San Telmo, capital… simbólico que siempre obtenía al ver la calle; la gente pasaba gastando los adoquines, las aceras se veían más flacas y el cielo realmente estaba necesitando una lavada a (la) mano de Dios.

Con el tiempo, la calle fue ganando más postergaciones, la ciudad fue avanzando, los años sacaban ventaja al candelario y de la Rua decoraba el cielo con su postal eterna, vaporizando su presencia en helicóptero.

En esta etapa, los aires que se respiraban no eran tan buenos. La gente hacía su vida, cada uno reclamaba lo suyo, cada quien expresaba su ira, amor, saturación, background, hambre, sueños… a su estilo. Cada persona caminaba, abarrotaba los subtes, los buses, los trenes, tomaba su vehículo y comenzaba su vida. Poco a poco inclusive yo fui metiéndome en este ritmo y con suerte conseguí trabajo manejando un bus de la 24. Lo interesante de trabajar en esta profesión, es que comienzas a conocer tu ciudad realmente, a blasfemar con propiedad, a ignorar a los pasajeros con estilo y a ver cada cosa… cada loco… cada boludo.

Manejando el bus por la Perú, vi una vez a don Gregorio caminar, lo saludé pero él no reconoció. Talvez pudo haber pensado que lo estaba cargando, que se yo. Lo cierto es que seguí manejando, haciendo mi recorrido ordinario. Lo interesante fue al regresar, ya que al tomar la avenida Corrientes, me tocó un tráfico de la lora y tocó esperar. Al llegar al obelisco, pude ver que pasaba, ¡¡¡otra vez Castells!!! Piquetero concha de tu… (poco a poco mi intensidad fue desgastando saliva, la traquea comenzó a molestar y sentí algo en el pecho)… (…)… me había olvidado que hoy tocaba la marcha de las cacerolas, cientos de piquetes reclamando por hambre, por trabajo, exigiendo al gobierno ser escuchados, ser respetados, por futuro, tantas cosas.

Mientras esperaba, con mi sudor dilatado por el verano, vi una nueva postal. En medio de tanta gente con sus ollas, sartenes, potes y otros menesteres, pude apreciar a don Gregorio caminando, con la cara pálida, mal rasurado, delgado, portando otro instrumento de percusión. El simplemente se paseaba con un libro que rebosaba de páginas en blanco. Un libro, que destilaba polvo y falta de ideas, impotencia.

En su mano derecha, don Gregorio sostenía un lápiz amarillo, con el que iba pegando al libro, haciéndolo sonar, tratando de agitar sus ideas, buscándolas… era una especie de venganza, o talvez de complicidad, realmente nunca lo tuve muy claro, pero luego de caminar unas cuadras, lo vi chupándose los dedos.

Y nada… el amargo sabor seguía siendo el mismo.

Andrés, Buenos Aires, 11/12/2004

Morriña de invierno

2004-12-10T14:28:00.000-08:00

"Como gasto papeles recordándote
Como me haces hablar en el silencio
Como no te me quitas de las ganas
Aunque nadie me vea, nunca contigo"
Silvio Rodríguez

Querida Amanda:

Hace un par de horas me di cuenta que estoy loco por ti.

Y te comento que repasando opciones para conquistarte, llegue a la conclusión de que soy totalmente insípido. Por lo tanto, empecé a buscar alternativas que me permitan usurpar la nada que rodea mis hábitos y simplezas, para intentar de estar manera…volverme más interesante.

Empecé pintando al óleo, arte de aplicar colores disueltos en aceites secantes sobre una superficie para crear un cuadro. Pero tuve un problema, ya que los pigmentos, o polvos de color, deben ser insolubles, insensibles a la decoloración y químicamente inertes. Como muchos saben, yo me decoloro con facilidad, prefiero obviar mi sensibilidad y soy totalmente divisible… por ende me sentiría frágil al intentar sorprenderte de esta manera.

Luego intenté con la música, y pensé elegir un instrumento original, para que nadie pueda conquistarte de la misma manera. Me aconsejaron el Mbira, un instrumento con lengüetas metálicas delgadas y flexibles, unidas a una tabla o a una caja de resonancia de madera, los cuales son conocidos popularmente en Occidente como pianos de pulgar. En este caso, todos saben que soy rígido y desconocido. Complicado este asunto de volverse interesante.

Buscando en Internet me enteré de muchas opciones más. Uno puede ser escultor, astronauta, fotógrafo… inclusive hay cursos online para aprender a ser escritor. Utilicé mi tarjeta de crédito y me inscribí finalmente pensando en hacerte un acróstico o talvez un poema, quien sabe, de seguro aprenderé algo.

Con el tiempo e interés, me fui complicando con tantas figuras: literarias, retóricas, -e inclusive femeninas- y me fui desenfocando, perdiendo en medio de tanto chateo, de tanta información, de tanto navegar.

En medio de este escenario ficcional tuve finalmente tiempo para que mi cerebro fuera ubicando ideas, direccionando pensamientos, clasificando prioridades. Me senté y comencé a escribir, pero poco a poco la tinta que reposaba en la mina de este esfero fue evaporándose y en ese instante solo se me ocurrió escribirte esto: Amanda yo te ..............................................¿que cursi se siente leerlo no?

Talvez por esto, creo que lo mejor que puedo hacer es escribirte una carta en la que te detalle lo que siento. Una carta que no se sonroje, que no sea un e-mail, que sea conservadora, que sea real, que exprese mi realidad, que sea el medio idóneo para hacerte llegar este mensaje.

Aunque no lo entiendas.
.........Aunque no te interese.
..................Aunque ya no esté de moda.

Andrés, Buenos Aires, 10/12/2004

Rewind

2004-11-27T17:16:00.000-08:00

Pies van, pies vienen...
21:03, 21:02.

Yo estaba en el piso, casi con tan espesa comodidad. Tu boca se hallaba imitando los sonidos de tomorrow never knows que Lennon había experimentado en Revolver. Tu cabello iba del piso a su cara, disolviendo las expresiones de ambos tan confusamente, de la apertura a lo afable. Y así continuaban, tú sobre él rimbombante. Tu gritando !oma et, roma im¡ y él improvisando ?sereiuq em¿

Luego, tan repentinamente, ambos se abrazaban desnudos, tomaban cierto impulso imposible y saltaban de la cama al living, tocándose, separaban las lenguas, abrían las bocas, y luego las cerraban para distanciarse lentamente y verse con ganas por un tiempo, durante el que aprovechaban para ponerse los interiores, el pantalón y demás… quedando totalmente perfumados y simétricos.

Tú como por arte de magia, estirabas la mano y retomabas una linda rosa lila, la abrazabas a tu busto, ponías cara de recién besada en el cuello y se la entregabas a él, que lentamente te saludaba con un beso en la frente, abría la puerta y simplemente eras tú quien que la cerraba.

Luego, te vi por mucho tiempo sola. Repentinamente tu esposo abre la puerta, entra, te da un beso y se sienta junto a ti a leer el diario mientras aprovecha y te dice alecraM saíd soneub.

Andrés, Buenos Aires, 27/11/2004

Aprendiendo a llover...

2004-11-08T21:51:00.000-08:00

Hoy el cielo se muestra casi totalmente violeta.

La ciudad se ve tan gris desde arriba, personas caminando, morochos, blancos, todos caminan, yo no camino.

Desde arriba, uno puede apreciar tantas cosas... como esta mujer desnuda que se broncea en su terraza o aquel gato implorando a maullidos por un bombero amistoso que lo rescate del árbol.

Desde arriba, uno debe hacer esfuerzos para ver en medio del smog, pero se logra, solo se debe tener el lector de polvo de estrellas adecuado, todo se facilita con el mismo. Todo.

Por ejemplo, el lector facilita calcular la velocidad de los atomos que forman la piel de este gris veterano que busca entre la basura algo o igualmente, nos permite apreciar la belleza del eclipse de tu mirada reflejada por el monitor.

Pero tratemos de ser menos rebuscados... desde acá, es muy interesante detenerse a admirar los paisajes. El mar, es un degradé sin treguas. Igualmente, se vuelve casi un vicio detener la mirada sobre los escotes y perderse entre las fascinantes líneas oblícuas que presentan, o se inventan.

Así que escucho mi estomago y prefiero preparame... me pongo el casco necesario para estos lanzamientos, me amarro bien y sigo observando.

A mi izquierda, cerca de Asia podemos apreciar por ejemplo toda la impresionante planta industrial. Solo se ven las plantas y uno que otro rascacielo perdido improvisado en las alturas... para ellos debe ser tan aburrido, esto de pasar decadas por ahí, admirando repetido tanta falta de sorpresa. O quien sabe, tanta fatalidad, al ver un avión cerca volar y desviar su mirar.

Pero bueno, no nos pongamos fatalistas, para dramas ya esta la vida escucho publicitar al satelite mal parqueado que fox tiene aquí a la vuelta. Así que comencemos a tomarnos esto en serio.

Poco a poco nos preparamos para el golpe, así que nos abrochamos la nube y soltamos el velcro.

¡¡¡¡¡¿¡¡¿¿¡¡¡¿¿¿¿¿¡¡¿¡¡¡¿¡¡¡¡¡

¿¡¡¿¿¡¡¡¿¿¿¿¿¡¡¿¡¡¡¿

Caida libre...

poco a poco el

viento comienza a

despeinarme,

inclusive

tan

interesante sentir

como

la lengua

se despeina, como todo

esfuma, como

cada parte de mi

materia se vuelve

tan volatil...

tan nómada.

sigo cayendo...

poco a

poco m...e

convierto

un solo cuerpo

¿¿¡¡¿¿¿

cuerpo casi lateral,

casi

subliminal...

casi indeciso,

pero debo tenerlo claro,

debo saber

dnd e

caer...

y apu

nto...

y estoy cerca...

y me acerco.

y lo siento.

En este momento, he llegado, y comienzo a resbalar, y mi forma se redobla, muta, simplemente se riega y poco a poco, al tropezar con todo, se separa y sigue sus caminos... y ahi voy. Me he dado cuenta que apunté al lugar correcto, pero ante el exceso de piel... comienzo a deteriorarme entre los senos, y paseo por el abdomen, me vengo del ombligo hasta tratar de engancharme de la falda, pero todo es inutil.

Simplemente, termino en sus tacones.

Andrés, Buenos Aires, 8/11/2004

When the doors were replaced by chairs...

2004-11-02T10:50:00.000-08:00

Todo empezó con un eclipse.

La luna y su noche erótica, fusionándose, quemando sol.

Abajo, nosotros. Aproximadamente 20000 ítems binarios moviéndose a escala. Uno más denso que el otro, uno con falda, otra con pantalón. Lo interesante, es que detrás de las rejas, uno simplemente estaba sentado, soportando la mansa oscuridad que nos bañaba, disfrutando el jabón primaveral que recorre el viento para postrarse general.

Dentro de la oscuridad, luciérnagas de nicotina volaban, una detrás de otra, como viajando al sur para soportar el frió, que también voló. En medio de todo, el néctar y su gente, improvisando esencias, yerbas y olores aromáticos.

Una mujer -milagrosamente con falda- se acercó y simulando un beso, desplegó toda su esencia intoxicada y narcótica sobre mi cara. Pero no fue un simple acto de traspaso de humo, sino que al final, cerca del umbral entre el aire “puro” y otro menos puro… una sopa de letras comprimida intentaba formar una oración.

“¿che, que tal si forzamos el alambre (…) me ayudas?”.

372 segundos después, ella estaba del otro lado. Libre, hermosa, simplemente planeaba entre los policías y los agentes de seguridad, saltando, volando bajo, y recluyéndose al nivel del piso, nunca la pudieron atrapar.

Yo pensé… “nunca fui tan bueno para volar”. Pero encontré el impulso necesario, al sentir en mi espalda el ligero furor de unas 5000 almas que me presionaban contra las rejas para volar. Podemos ponerlo así. Simplemente, estaban tomando vuelo.

De repente, tres dedos se columpiaban denotando una melodía tan familiar y desde ese momento no me escuche más… solo escuchaba mi voz con un eco, y este eco, estaba repetido con delay. Una a una mis palabras no parecían terminar, o empezar. Era un sin fin vocal, una sensación tan promiscua de vocabulario… esta de no saber donde empezaban tus palabras… vértigo total.

Pobre gente, tan bien vestida, chicas tan arregladas cerca del escenario, fueron desplazadas por nuestra fuerza que llegó y arrebató lugar. La marea se tranquilizó luego de Love me two times… I´m goin´away!

Llegó un momento en que la música la voz los cuerpos el agua la noche y demás… sufrieron una mutación: la músicalavozloscuerposelagualanocheydemás.

Y en medio de toda viscosidad, yo susurraba there’s a killer on the road his brain is squirmin’ like a toad, take a long holiday, let your children play. If ya give this man a ride sweet memory will die… Y el cielo se veía tan claro… a la noche solo le faltaba llorar.

Así que no faltó mucho tiempo, para que en medio de gritos y silencio, de repente comenzara a ver caer una seria de pudores, prendas y accesorios, que mostraban una visión interesante de adanes y evas en serie, los cuales se apoderaron de las sillas improvisadas para hacer arte plástico de las mismas, fusionado con fuego.

Y el retrato se volvía interesante. Un blur de piel saturado, sobrexpuesto, casi a quemarropa o quemapiel. Y la música, los acordes y el baile y las mujeres la noche los cabellos guitarra lo eléctrico ubicuo dogmático… la paz luna estrella belleza, la música.

Mientras light my fire sonaba, un letrero ganaba terreno desde las generales. “Jim live in Argentina”.

Ray Manzarek en ese momento se dio cuenta de lo que pasaba. Y solamente sentenció el recital con palabras eternas. So when the music's over… Turn out the lights.

Andrés, Buenos Aires, 02/11/2004

repirando buenos aires...

2004-10-16T16:24:00.000-07:00

"Cada ciudad puede ser otra..."

Mario Benedetti.

Poco a poco, al cruzar el malecón del salado y repasar la calle florida -buscando por el cd ideal para el soundtrack de mis caminatas- me encuentro con una 9 de octubre diferente, agrandada, con ciertos aires de improvisación.

Ante este interesante repertorio, simplemente comienzo a caminar por las nuevas ramificaciones llamadas Peregrini y Cerrito, que decoran las vederas... Pero ojo!, el obelisco que antes aguardaba (todo rayado y grafiteado) frente al aniñado tenis club, ha sido bautizado en la mitad de calle pintadito de blanco y bueno che... que te puedo decir ñaño (brother, para versiones internacionales)... la cosa es simple. Parece que otra vez, algún historiaror ecuatoriano ha equivocado la fecha -como el relajo que se armó con la fecha del 25 de julio... ya no saben a ciencia cierta si es real- y ahora el nueve se mantiene, pero no es octubre... fue antes, Julio.

No pero no julio jaramillo... en minusculas, es más no me lo recuerdes que me pongo triste y luego te matas, y no queremos que te mates, solo queremos que recorras, te diviertas y finalmente compres.

Así que sho, cansado de caminar, pensé (wau, a los tiempos) "mejor tomo un bus"... y me cansé de sacar la mano, la pierna y cualquier objeto de distracción (o molestia) que haga para al chofer. Hasta que me di cuenta que ahora las cosas han cambiado y no debo agarrar el bus al vuelo... no saltar como rambo ecuatoriano -en milagrosa reproducción en escala de matrix- a extropiarme contra la puerta no cerrada, y subiendo escaleras grasosas, para con la ayuda del cobrador, ingresar a la buseta. No hermano, no!. ahora Nebot parece que quiere cambiar la realidad... O era Macri?... no recuerdo, pero lo cierto hermanos es que ahora tenemos cada 2 cuadras una parada... si... es verdad, y te paras y el bus se para y por lo general vas parado, pero es agradable. El cobrador ahora tambien fue despedido, (emulando revolución industrial) para ser reemplazado por una linda e interesante máquina que solo acepta monedas... la cagad... (me dije)... yo solo tenía billetes.

Así que cual buen guayaco, procedí a botarme del micro sin paracaidas ni paraveredas quedando tatuado al cemento. Pero imaginarás, uno se levanta, y vuela a los maxiquioscos a cambiar el billete, ante una puteada guacha porque es de 100 y de paso dolar. Pero si compras algo, te lo dan, muy amablemente.

Finalmente la 130 te deja en las afueras de la nave espacial de donde llegaron cerati, bosio y alberti, recuerdan... cuando su música sonaba en stereo. Pero al cuestión es que al no acostumbrarme -ya que los parques no están cerrados como el alcalde manda- retomo el 152 (ya con suelto) para regresar a las casas de colores, esas que están en las peñas, cerca del cerro. Pero hermano... las Peñas por aca no tiene cerros... se dice que solo tienen caminitos y para los que la conocen bien, dicen que es pura boca.

Así que prefiero no ir. Me dice el taxista, (el busetero esta vez no paró) "boludo, a donde lo shevo"... y sho que sé. que tal si vamos por el malecón... "el que???"... el malecón, chuu... a ver, donde se ve el rio. Y bueno... ahora no se llama malecon 2000, ni 2004 (como que se va haciendo el update solito) sino que se llama puerto madero, madero puerto, como dice la canción del kevin... pero no es lo mismo (si en esta parte alguien canta la canción de alejandro sanz lo mato!), así que proceso a caminar por la Av Simon Bolivar y paseando colon llego a tomar la méxico luego cruzando a chile y eeuu, para bajar por la defensa... y ya.

Luego de darme cuenta que estoy perdido... comienzo a preguntar a una chica "como llego a la Montevideo -donde vivo-" y me dice "heyyyy, yo tambien soy de Chile"... chuuuuuuu, pero bueno, no le quito la sonrisa, ni la mirada, ni el acento, ni las ganas... simplemente la dejo hablarme, contarme de como extraña santiago (no de guayaquil) y yo simplemente le sigo la corriente tratando de decirle "siiii weon, no tenis idea como extraño la ciudad weon... pero que te dirí... me queris o no me queris?" y ella solo me da un abrazo, se cuelga de mi cuello y revienta.

En ese momento acabé de entender al mario... solamente la tome de la mano, le dije, che, boluda, digo... jeva, digo... mina, vení conmigo. Ella mi miró con sus ojos nicaragua y en cámara lenta simplemente, se volvió una sombra.

Gambetie mi ceja izquieda, comencé a caminar y luego solo me contarón que nos perdimos (mi sombra y yo) entre el humo del tráfico de la ciudad.

Y es así... el humo del tráfico puede ser cualquiera.

Andrés, Buenos Aires 16/10/04

La nariz contra el vidrio...

2004-10-11T21:49:00.000-07:00

Quien sabe, dijo la Maga. A mi me parece
que los peces ya no quieren salir de la pecera
casi nunca tocan el vidrio con la nariz...

Julio Cortazar